Pues vaya libro friki

Capítulo 28: del segundo capítulo de 'Juego de tronos' y los pequeños cambios que no vienen a cuento

2012-02-13T23:00:00.000+01:00

Retomo mi proyecto de escribir sobre Juego de tronos (la serie de la HBO) para hablar del segundo capítulo: The kingsroad. Esta vez me centraré un poco más en la trama, que en la primera entrada me pasé un poco desvariando sobre los títulos de crédito.

Como tengo que hablar de la trama, esto no debería leerlo alguien que no haya visto el primer capítulo (y que tenga intención de hacerlo, claro). Ya os he avisado, así que, si seguís leyendo es bajo vuestra responsabilidad.

El capítulo empieza con la revelación que hubiera hecho que mi madre siguiera viendo la serie: Bran sobrevivió a la caída, aunque está en coma, postrado en su habitación. Tyrion amanece en las perreras (¿a qué viene eso? ¿Por qué ese interés en hacer del Gnomo un parrandero que duerme la mona en cualquier sitio? Vale, Tyrion es un putero, pero las cogorzas las supera en su cama. Y, en el libro, acababa de pasar la noche en vela, leyendo en la biblioteca) y, para abrir el apetito, pone firme a su sobrino Joffrey a base de guantazos y le convence de ir a presentar sus respetos a los Stark por la desgracia de Bran. Esta es la primera ocasión en la que Joffrey aparece como el niñato mimado y creído que es (¿a que apenas se nota que no lo aguanto?). En el libro hay una escena anterior, en la que los chicos Stark están entrenando y se les unen Joffrey y su hermanito Tommen, y el príncipe se burla de los Stark porque entrenan con espadas romas, que, en mi opinión, retrata mejor la prepotencia e idiotez del heredero de Robert Baratheon, pero, en fin, no todo puede caber en la serie.

Después del desayuno en familia de los Lannisters (en el que Tyrion deja intuir que sabe más de lo que dice del secretito de los mellizos) empiezan los preparativos para el viaje: Ned y las dos chicas seguirán al cortejo real hasta Desembarco del Rey, mientras que Jon irá al Muro con el tío Benjen para alistarse en la Guardia, y Tyrion los acompañará para poder "mear por el borde del mundo" (el Gnomo es grande). Jon se despide de su hermano Bran bajo la atenta y enfadada mirada de Catelyn (a quien luego visita la reina Cersei); de Arya, a la que regala la espada Aguja; y de Robb. La comitiva deja Invernalia y pronto se desgaja en dos grupos: el pequeño grupo que se dirige al Muro y el grande que viaja al sur.

Durante el trayecto hacia Desembarco del Rey hay dos momentos clave. El primero muestra el odio y profundo terror que el rey Robert le tiene a Daenerys (un fallo de la serie; nadie se molesta en explicar la importancia de Danny, y cuando lo intentan, hablan de ella como "la chica Targaryen", con lo que hay muchas posibilidades de que la gente se pierda si no se han quedado con el apellido, como le pasó a mi novio). Y el segundo, un incidente entre Arya, su loba Nymeria y Joffrey que provoca la huida de Nymeria y la muerte de un amigo de Arya y de Dama, la loba de Sansa (lo que, en el libro al menos, justifica una serie de futuros comportamientos y actos de Sansa).

Mientras, la gestión de Invernalia recae sobre los hombros de Robb, dado que su madre pasa los días velando a Bran. Una noche, un intruso intenta asesinar a Bran en su cama, pero el ataque es repelido por Catelyn, que resulta herida, y por el lobo de Bran. Ese ataque lleva a Catelyn a pensar que alguno de los Lannister quiere silenciar a su hijo, por lo que abandona Invernalia para ir a Desembarco del Rey para advertir a Ned y a sus hijas.

Al otro lado del mar, Daenerys se ha convertido en la kalheesi, la reina de la tribu de su marido y viaja junto a él a través del Mar de Hierba, para enfado de su hermano Viserys, que opina que no ha vendido a su hermana a los salvajes para darse vueltas por la pradera, sino para arrebatarle el trono a Robert Baratheon. Nadie sabe por qué, dado que el khal Drogo (Gengis Khan, según mi novio) de la serie es un bestiajo (en el libro, Drogo no es tan animal e intenta tratarla con cuidado, algo que nadie ha hecho por Danny nunca, y menos su hermano), pero Danny se va enamorando de él y decide aprender a complacerlo en la cama con la ayuda de una esclava.

El capítulo termina con Ned sacrificando a Dama y Bran despertando del coma en su cama.

Como el primero, este capítulo es fiel al libro, aunque también tiene algunas cosillas de las que me voy a quejar amplio y tendido, como buena friki que soy.

Mi principal queja es (y, atención, porque esto puede terminar en un spoiler de tres pares de narices de los libros siguientes; y ya os aviso de que el siguiente párrafo también es un spoiler y, encima, de uno de los secretos más importantes de todo el primer libro y de la primera temporada de la serie, así que vosotros veréis): ¿qué pasa con los huargos? ¿Por qué apenas salen? ¿Qué pasa, que los husky actores cobraban mucho? Sí, Nymeria hace el truco de los guantes, Sansa pasea a Dama, el lobo de Bran lo salva de ser asesinado, y luego pasa lo que pasa con las dos lobas... Pero en ningún sitio se muestra la verdadera relación de los Stark con sus lobos. Los huargos acompañan a los chicos a todas partes, y, sin embargo, apenas vemos a Jon con Fantasma o a Robb con Viento Gris. En el libro, el lobo de Bran se pasa los días aullando bajo su ventana e, incluso, en algún pasaje se especula sobre que el estado de Bran empeora cuando le apartan de su lobo. Si los lobos apenas aparecen, ¿cómo demonios piensan explicar lo que pasará en los próximos libros, cuando aparezcan los cambiapieles? (Si no habéis seguido mi advertencia y no habéis leído los libros, en teoría no deberíais saber de qué hablo, así que hacedme caso por una vez y no investiguéis sobre el tema, que va a ser mejor. De verdad). El caso es que luego, para mostrar esa relación especial de los chicos Stark con los huargos, hacen que Bran despierte cuando Dama muere, eliminando de un plumazo al cuervo de tres ojos, que solo sale en los sueños de Bran, pero sin ningún papel ni explicación... Así que, ¿qué va a pasar con todo lo que desencadena el cuervo de tres ojos en los siguientes libros? (Fin del spoiler).

Segunda queja: ¿a qué viene Cersei presentándose en la habitación de Bran para charlar con Catelyn sobre su primera hija muerta? (Atención, spoiler, y gordo, de la primera temporada y el primer libro, así que saltad directamente al siguiente párrafo). Después de ver la serie entera y ver otra vez este capítulo para refrescarme la memoria y escribir esta entrada, sigo sin entender esta escena. Señores, Cersei es más mala que la carne de pescuezo. Fría, manipuladora, cruel..., lo que se llama una mala pécora, vamos. Así que, ¿qué pinta compadeciéndose de Bran y contando lo mucho que sufrió cuando murió su pequeña belleza de pelo negro? Oh, pobrecita..., lo que sufriría cuando hizo que le buscaran un abortivo para ese bebé, porque no quería dar a luz a ningún vástago de Robert... Y ya no te digo lo que tuvo que padecer buscándose las mañas para no quedarse nunca embarazada de su marido. Un drama, vamos. (Fin del spoiler).

Y otra queja más: ¿tanto costaba encontrar un Joffrey guapo (sí, será un creído, cruel, imbécil y tantas cosas más, pero según el libro ha heredado la belleza de los Lannister)? Porque, asumámoslo, Jack Gleeson, quien da vida a Joff, no lo es.

Y ya que estamos con los Lannister: ¿por qué Tommen ha adelgazado para la serie? Un chavalillo del que se ríen porque parece una bola cuando le ponen los protectores para luchar, de repente se convierte (las poquísimas veces que sale; de hecho, no consigo encontrar ninguna foto en la que se le vea bien) en un niño delgado.

En fin, espero volver pronto con mi visión parcial, quejica y friki del tercer capítulo de esta maravillosa serie.

Capítulo 27: de 'Pathfinder' y por qué debería recelar de las portadas brillantes

2012-01-15T14:41:00.000+01:00

Seguro que muchos de vosotros habréis leído El juego de Ender de Orson Scott Card (que obtuvo el Premio Nébula en el 85 y el Hugo en el 86), o al menos, habréis oído hablar de ese libro. Pues, hace unos pocos meses, se publicó en España su nuevo libro, Pathfinder.

Un chaval, Rigg, vive con su padre vagando por las montañas, ganándose la vida como tramperos, mientras el padre le enseña a cazar, a moverse sigilosamente..., pero también filosofía, biología, historia, oratoria, astronomía... Además, aprende a utilizar una extraña habilidad que posee: Rigg es capaz de ver unos rastros que dejan a su paso los animales (incluyendo a las personas). Pronto los acontecimientos se precipitan y Rigg se ve abocado a lanzarse al mundo más allá de las montañas que son su hogar y dirigirse a la capital.

A parte de la historia de Rigg, al principio de cada capítulo hay una narración paralela protagonizada por un piloto espacial llamado Ram, que gobierna una nave espacial terrestre destinada a colonizar un nuevo planeta. Dado que los pasajeros (y futuros colonos) están en estasis, la única compañía de Ram son los prescindibles, unos seres similares a robots, que le ayudan a mantenerse cuerdo.

Cuando salió, leí la sinopsis en la web de una librería y tenía buena pinta. Dado que no se hablaba de la historia de Ram, daba la impresión de que era fantasía, y, encima, parecía que era autoconclusivo. Tan buena pinta tenía que mi novio me lo regaló por mi cumpleaños. Al abrir el paquete tuve un mal presentimiento: la cubierta del libro tenía reflejitos brillantes (que únicamente se aprecian con el libro entre las manos) que me hicieron pensar en malas experiencias pasadas (un ejemplo de las cuales podéis leer aquí). Pero bueno, pensé, Orson Scott Card no es Tudi Canavan, ¿no? Después de todo, El juego de Ender, aunque con un final tramposo (cualquiera que lo haya leído sabe de lo que hablo) es un buen libro. Lo mismo solo son prejuicios tontos...

Pues no. A ver si aprendo de una vez que las portadas metalizadas o con elementos brillantes de cualquier tipo no son lo que, en general, yo voy buscando (con esto no quiero decir que sean libros horribles y que nadie vaya a disfrutar leyéndolos, solo que yo, no; vamos, lo que me pasa con la programación de Telecinco: me parece muy respetable que a la gente le guste, pero yo no la veo ni atada de pies y manos).

La verdad es que, al principio, el libro estaba bien. La historia de Ram te provoca una gran curiosidad porque no cuadra para nada (¿qué pinta la historia de una nave espacial mezclada con la de un mundo poco avanzado tecnológicamente como es el de Rigg?), Rigg se encuentra desvalido y lo persiguen... Las cosas parecían ir bien. Pero pronto aquello degeneró. Al chaval se le une el típico amigo gordito y paleto pero de buen corazón que apenas sirve para mucho más que para hacer brillar al protagonista (y ojito con comentar que Sam Tarly de Canción de hielo y fuego es el amigo gordito de Jon Nieve, ¡que tiro de cheira p'arriba y te echo las tripas en un canasto! –como diría el Cansino Histórico, del que es fan incondicional mi novio–. Que quede claro que Sam es un personaje genial y no una mera comparsa de Nieve, aunque no haya tenido sus propios capítulos hasta Tormenta de espadas. Y el que no esté de acuerdo arderá en los más profundos fuegos del Averno. Avisados estáis). Rigg resulta ser un dechado de virtudes, más inteligente y sabio que cualquier adulto con el que se cruza, lo que resulta bastante repelente en un crío de trece o catorce años. Un adulto abandona el negocio por el que lleva luchando años y a la mujer que adora para seguir a Rigg al fin del mundo, sin razón aparente. Y, encima, las poquitas veces que Rigg mete la pata, lo solucionan con el truquito que han aprendido combinando las habilidades del protagonista y del amigo gordito (esto es una de las cosas que más me repatearon de los primeros libros de Harry Potter, el que, cada vez que los protagonistas aprendían un hechizo, ya podías poner la mano en el fuego porque la resolución de una de las pruebas del final dependería de ese sortilegio).

Por si fuera poco, a los pocos capítulos de la historia de Ram (recordemos que solo ocupa unas pocas páginas al principio de cada capítulo de Rigg, así que la cosa tarda en en coger fuelle) ya sabes cómo va a terminar (otro truquito de los que tanto le gustan a Scott Card). Y, un poco después, ya sabes hasta la identidad secreta de uno de los personajes...

Y, para rematarlo todo, ¡ni siquiera es autoconclusivo!.

Sinceramente, mi problema fue que no me enteré a tiempo de que es un libro juvenil. Desgraciadamente, ni en la cubierta del libro ni en la página web donde leí la sinopsis (y que, normalmente, da mucha información) no habían considerado adecuado incluir que es un libro juvenil (de hecho, si lo hubiera pillado con 15 años, seguramente me hubiera gustado, pero, por mucho que, cuando lees críticas por ahí digan que no es un libro juvenil al uso, que es tan denso como un libro adulto, no es verdad: los personajes son planos, la historia es previsible, los personajes tienen muchas reacciones que no son naturales...), ni tampoco que se trata del principio de una serie de libros. Así que si queréis que vuestros hijos/sobrinos/primos adolescentes se conviertan en frikis, dádselo y que disfruten de la mezcla de fantasía y ciencia ficción (igual que yo disfruté en su momento con la Dragonlance); después de todo, siempre será mejor Pathfinder que El gremio de los magos.

En conclusión, tengo que aprender a desconfiar de los libros con brillos en la portada, igual que siempre he recelado cuando en la contraportada pone que Fulanito es "el nuevo George R. R. Martin" (por cierto, ¿por qué ya todas las comparaciones son con Martin? ¿Dónde ha quedado Tolkien?).

Capítulo 26: de 'Las puertas de Anubis' y las inclasificables novelas de Tim Powers

2011-12-17T12:09:00.000+01:00

Vuelvocon otro libro de Tim Powers, el que leí en su momento después deEn costas extrañas:Las puertas de Anubis,después de que Quino me preguntara sobre él en un comentario en laentrada sobre En costas extrañas.

Tras un prólogo ambientado aprincipios del siglo XIX, el autor nos lleva a la actualidad (o loque era la actualidad en el momento en el que escribió el libro, esdecir, a los años 80-90) para conocer a Brendan Doyle, un eruditoexperto en William Ashbless, un poeta inglés del siglo XIX muy pococonocido (¡y tan poco conocido, como que se lo inventaron Powers y un amigo!). A Doyle lehan ofrecido un dineral por dar una conferencia sobre Coleridge, otro poeta inglés romántico,en Londres, y hacia allí vuela para enterarse de los detalles.

En un clima de secretismo absoluto,un empresario millonario le explica que ha descubierto la forma desaltar hacia atrás en el tiempo a través de unos "agujeros"que aparecen periódicamente en ciertos momentos y lugares, lo que lepermitirá asistir a una conferencia que el propio Coleridge dio enLondres en el año 1810, junto a varias personas interesadas que vana pagar un ojo de la cara por el viaje. Por tanto, se espera queDoyle haga de guía turístico, ofreciendo una visión general deColeridge y de su época a los viajeros en el tiempo. Doyle, unhombre destrozado por el alcohol y los remordimientos tras la muertede su esposa en un accidente de moto, acepta embarcarse en esa locuray horas después se encuentra en el Londres decimonónico.

Comootros libros de Powers, Las puertas de Anubises difícil de encasillar. Igual que en En costas extrañaso en La fuerza de su mirada,en Las puertas de Anubishay una ambientación histórica que comprende desde las campañasnapoleónicas en Egipto hasta mediados del siglo XIX. En ese entornohistórico, Powers mezcla personajes reales como Lord Byron, conotros inventados, como Ashbless (aunque cualquiera que no conozca alos románticos ingleses, como yo, podría llegar a creer que existióde verdad); hechos reales (la conquista de Egipto por los franceses,el complot para coronar al Duque de Monmouth,el viaje de Byron a Grecia, la emboscada a los mamelucos) conjustificaciones basadas en la ciencia ficción (los saltos en eltiempo) o la fantasía (magia, licantropía...). Sin embargo, estamezcla no resulta nunca forzada; es más, llega un momento en el queresulta casi más plausible que la realidad (aunque esto es todavíamás evidente en La fuerza de su mirada,de la que ya hablaré en otra ocasión).

Aunqueel desarrollo de la historia es bastante complejo, como suele pasarsiempre que hay saltos temporales incorporados y sus inseparablesparadojas (y si no, recordad ese capítulo de Futurama en elque Fry termina siendo su propio abuelo), a lo que hay que sumarlelas tramas de los mendigos, de Cara-de-perro Joe, de Jacky..., todoslos personajes y argumentos encajan entre sí como engranajes,haciendo que nada rechine y quede esa sensación de que los hechostotalmente fantásticos, los completamente reales y los que tienen unpoco de todo se mezclan de forma natural. También es verdad que,debido a lo elaborado de la historia, este no es un libro de los quepuedes dejar en la mesilla para ir leyendo a ratos durante variosmeses; el libro exije una continuidad y un poco de concentraciónpara no perderte con algunas cosas (como la visita al solar, que seexplica bastantes páginas más tarde), pero la habilidad de Powerspara conseguir que te quedes pegado a sus libros y que el esfuerzosea soltarlos, no cogerlos, hace que quieras seguir con el libro sindejarlo por ahí olvidado.

Porotro lado, destaca la capacidad de Powers de crear un entornohistórico con mínimas pinceladas. Igual que pasaba en En costasextrañas, todo el libro está ocupado por acción (aunque no tandesenfrenada como en el libro de piratas, eso sí), sin que apenasquede un hueco para el desarrollo psicológico o la ambientaciónhistórica. Y, a pesar de que no hay grandes descripciones, essumamente fácil imaginar el campamento de los gitanos, o los muellesatestados de gente, o la guarida de Horrabin... Es más, las playasde los piratas de En costas extrañas o el Londres de Laspuertas de Anubis son escenarios más vívidos que los de otroslibros con detalladas descripciones de cada piedra de cada casa quellegan a aburrir a las ovejas.

Saltosen el tiempo, hombres lobo, elementales, luchas a muerte, diosesegipcios, la Corte de los milagros londinense...,todo bien mezclado con una magnífica ambientación históricaconvierten a este libro en uno de los mejores de Tim Powers (para migusto, La fuerza de su mirada es mejor; pero también puedeser que influya que siempre he preferido los vampiros a los saltos enel tiempo) y una lectura más que recomendable a cualquiera quequiera entrar en una historia inclasificable.

Capítulo 25: de Lois McMaster Bujold y el universo de Miles Vorkosigan

2011-11-27T22:37:00.000+01:00

Aprovechandoque mi novio me ha regalado el último libro de Miles Vorkosiganpublicado en España (Criópolisde Lois McMaster Bujold, ¡gracias!), hoy toca hablar de la creadorade este personaje, Lois McMaster Bujold la buena señoracon cara de friki empollona que sale en la foto) y de su famosa ymultipremiada saga de ciencia ficción (sus incursiones en lafantasía pura y dura son una historia que deberá ser contada enotra ocasión, más que nada para no tener que comprobar si lasentradas tienen una longitud máxima en Blogger).

Enlos 80, McMaster Bujold vivía en Ohio con sus dos hijos pequeñoscuando se quedó en paro. Las dificultades económicas hicieron queaceptara el consejo de una amiga suya, que acababa de vender unanovela, y se lanzara a escribir, de forma parecida a lo que haría,años después, J. K. Rowling (ganando más dinero, eso sí).Escribió Fragmentos de honor,El aprendiz de guerreroy Ethan de Athos desde1983 a 1985 y consiguió venderlas y que se las publicaran en 1986.Como se encarga de repetir una y otra vez Miquel Barceló en lasintroducciones de cada uno de los libros publicados en España,aunque las tres novelas (y todo el trabajo de ciencia ficción deMcMaster Bujold) pertenecen al mismo universo, cada una explora unpersonaje diferente, como tanteando en busca del mejor protagonistade la serie, que, al final, resultó ser Miles Vorkosigan.Actualmente, y si no me fallan las cuentas, hay catorce libros quesiguen las aventuras de Miles, aunque no todos están traducidos alespañol y mucho menos disponibles en las librerías.

A mipadre le gusta poner varios CD en la minicadena y darle al botónshuffle para escuchar un batiburrillo de cantantes y estiloscon el que solo disfruta él. Empiezo a pensar que muchos editoresespañoles de literatura fantástica / ciencia ficción tienen gustossimilares a los de mi padre, solo que ellos hacen un shufflecon el orden de los libros de las series hasta conseguir desesperaral mundo por tener que leer el libro 7 antes del 3, 4, 5 y 6.Cualquier aficionado al Mundodisco sabe de qué hablo, ¿verdad? Puesbien, esto es lo que ha pasado con los libros de Miles Vorkosigan.Sí, alguien podría argumentar que la autora no los ha escritosiguiendo el orden cronológico interno. Vale, acepto pulpo comoanimal de compañía. Pero eso no quita para que hace unos años,cuando empezaron a reeditar los libros porque estaban descatalogados,publicaran algunos y no otros. Un ejemplo: ¿por qué El aprendizde guerrero (el cuarto libro según el orden cronológicointerno) está en una flamante nueva edición y En caída librelleva años sin estar disponible? Por cierto, para todos los queestéis interesados, el orden recomendable lo podéis encontrar aquí o, si las nuevasediciones son parecidas a la que tengo yo, en un apéndice al finalde cada libro.

Despuésde este inciso, volvamos al tema. Primero, la serie de MilesVorkosigan es ciencia ficción, sí, pero centrándose más en lasaventuras que en especulaciones sobre el espacio y el tiempo; vamos,lo que se suele conocer como space opera (paramás información sobre el término, aquí está el artículo en la Wikipedia): navesespaciales, agujeros de gusano, batallas a lo grande..., todo eso, ymás, porque la autora utiliza todo eso para desarrollar unospersonajes geniales, siendo algunos de los secundarios (el abueloVorkosigan, Mark) incluso mejores que el protagonista.

SaltándomeEn caída libre (que estádescatalogado desde que empecé a leer la serie), la mayoría delibros se centran en un puñado de planetas: Barrayar, un planeta conun régimen casi feudal, que en una generación ha pasado delaislamiento más absoluto a estar metido en todos los follones delvecindario; Colonia Beta es justo lo contrario, un mundo tecnológico,obsesionado por los derechos de todo el mundo (incluso de loshermafroditas que ellos mismos crearon); Jackson's Whole, una coloniacriminal donde se vende de todo, desde armas a clones para las peoresperversiones imaginables (por cierto, no creo que a los habitantes deJackson's Hole, en Wyoming, les haga gracia que se hayan inspirado en su pueblecito para crear ese agujero de inmoralidad y brutalidad que es Jakson's Whole);Cetaganda, un imperio con un funcionamiento un poco enredado queintentó conquistar Barrayar; y Sergyar, un planeta no habitado en elque transcurre la mayor parte de Fragmentos de honor.

Fragmentosde honor y Barrayarse centran en Cordelia Naismith y Aral Vorkosigan, los que luegoserán los padres de Miles. Cordelia es una científica betana quecomanda una nave de exploración a un planeta recién descubierto;una mujer moderna, cabezota, segura de sí misma (excepto paraalgunas cosas), valiente. Aral es el heredero de un noble de Barrayar(de ahí el Vor de suapellido), militar, gran estratega..., y universalmente conocido comoel Carnicero de Komarr; un hombre de honor que se ha visto abocado auna vida que no le correspondía. Ambos se ven envueltos en uncomplot a tantos niveles que hasta marea y tienen que colaborar parasalvar sus vidas y terminan enamorándose. Y creedme, es una historiade amor poco convencional, divertida, emocionante, que tendrágrandes repercusiones en los futuros acontecimientos de Barrayar ylos planetas más cercanos (aunque solo fuera por el nacimiento deMiles).

Lossiguientes libros (excepto Ethan de Athosque, sorpresa, sorpresa, tampoco está reeditado desde hace años)siguen las aventuras de Miles. Cualquiera esperaría que Miles fuerael típico protagonista guapísimo, altísimo y macizorro. Pues no.Ese es el primo Iván. Miles es un enano contrahecho, cabezón, llenode remiendos debido a sus frágiles huesos, tan inteligente que sehace un poco repelente, irónico, persuasivo, hiperactivo ydesquiciado, que no puede evitar meterse en todos los líos que se leponen por delante. Sus aventuras le llevan por distintos mundos bajodistintas personalidades (hasta tres diferentes, lo que le lleva alborde de la locura en Hermanos de armas),enfrentándose a problemas que solo su genial capacidad estratégicaes capaz de resolver (aunque también es verdad que, en muchasocasiones, ese cerebro superdotado también ha sido el causante decrear el problema). Miles es un gran personaje, pero la verdad esque, al final, termina haciéndoseme un poco pesado. Sí, es muyinteligente. Sí, es un gran estratega. Pero, ¿no cansa un poquitoque sea tan magnífico, tan perfecto? Y, por los dioses antiguos ynuevos, que deje de ligar ya; tanto quejarse de que solo Iván tieneéxito con las mujeres y resulta que medio universo conocido(incluyendo mujeres, hermafroditas y experimentos genéticos) va trasMiles.

Milesse rodea de una serie de personajes geniales. Sus padres, porsupuesto. Su abuelo Vorkosigan, un noble anclado en las antiguastradiciones (que hubieran obligado a matar a Miles por considerarloun mutante) que se ve obligado a convivir con su nieto. El sargentoBothari, el guardaespaldas perturbado de Miles y hombre de armas desu padre. Uno de mis favoritos es el primo Iván Vorpatril, un noblevago y despreocupado, que dedica más tiempo a ligar con cualquierser vagamente femenino que se le cruce en su camino y a evitar que sumadre le busque esposa que a su carrera militar. El pobre Iván es unpoco lerdo (y más que procura parecer) y en la familia se suelenreferir a él como "el idiota de Iván", sobre todo cuandoMiles le convence de emprender cualquier locura. Debido a su buenporte, también es el blanco de la envidia (no siempre sana) deMiles, que siente celos por su éxito con las mujeres y por su rápidaascensión en el ejército.

Sinembargo, mi favorito sin lugar a dudas es Mark. No puedo contardemasiado, más que nada para no destripar algunos libros, pero todoslos que lo conozcáis tenéis que reconocer que es uno de los mejorespersonajes de la saga. Un ser complejo, torturado física ypsicológicamente durante su infancia y juventud, moldeado para serotra persona, que, de repente, pierde su razón de ser y se encuentradesnudo, enfrentado a un mundo nuevo, a una nueva familia de la quedesconfía y a la que teme. Mark aparece en Hermanos dearmas y es la estrella de Danzade espejos, en cuyos últimoscapítulos se desarrolla su personalidad de una forma excepcional (sios suenan Jadeo, Eructo, Aullido y el Otro, sabéis de lo que hablo).

Endefinitiva, la serie de Miles es una apuesta más que recomendable.Llena de acción y aventuras, divertida, con personajes carismáticos,se lee fácilmente (incluso aunque tengáis que leer los librosdesordenados) y os hará pasar muy buenos ratos.

Capítulo 24: de 'Tigana' y lo que molesta un mal personaje en un buen libro

2011-10-31T21:00:00.000+01:00

Últimamentetengo el blog muy descuidado. Los problemas personales han hecho quelleve sin publicar demasiado, y que mi proyecto de ir publicandoentradas sobre la serie Juego de tronos(la primera, aquí)se haya estancado un poco. Aunque, eso sí, esto no quiere decir quehaya abandonado completamente Pues vaya libro frikiy, de hecho, aquí estoy de nuevo.

Vuelvocon la reseña de otro libro: Tiganade Guy Gavriel Kay. A pesar de que lo digo en casi todas lasentradas, esta vez sí que es imprescindible que todos losinteresados en leer el libro no leáis, bajo ningún concepto, elresumen de la contraportada ni de ninguna librería online,porque os fastidiarán todo el argumento (por lo menos no han contadoel secreto que esconde uno de los personajes... Por cierto, ¿qué eslo que ganan los editores destrozando el libro en la contraportada?).La península de la Palma es una tierra conquistada, dividida entredos tiranos extranjeros procedentes de dos imperios lejanos: Albericode Barbadior y Brandín de Igrath. Ambos magos abandonaron su tierrapor distintos motivos y están instalados en la Palma, gobernando conmano férrea las cuatro provincias que cada uno de ellos invadió. Lamuerte del antiguo gobernante de una de las provincias actualmenteregidas por Alberico, el duque Sandre de Astíbar, durante lasfiestas de la cosecha, provoca un gran revuelo en el que se veimplicada una compañía itinerante de músicos de la que forma parteDevin d'Asoli. Y hasta aquí puedo contar...

Locierto es que Tiganaes un libro de fantasía diferente. Quizás sea por el aire italianoque lo impregna todo (después de todo, el libro se gestó en unviaje a la Toscana) o por la narración tranquila (ni siquiera en unmomento del libro en el que viajan con tanta prisa que casi revientana los caballos se nota la tensión), pero la sensación que quedatras leer el libro es muy diferente a cualquier libro de fantasíaque haya leído antes. Quizás la que más se acerque fue laimpresión que me quedó después de la trilogía de Lyonessede Jack Vance (El jardín de Suldrun,La perla verde yMadouc), aunque loslibros de Vance no dejan el regusto melancólico (y triste, incluso)de Tigana.

Comoviene pasando últimamente, los autores cada vez cuidan más a suspersonajes (eso, o es que yo me he vuelto más selectiva, que todopuede ser). Todos los personajes de Tiganatienen sus matices que los hacen más humanos (sobre todo Brandín yAlessan); incluso para los que parecen más planos al principio(Baerd, por ejemplo), llega un momento en el que se cuentan hechosque justifican su forma de ser. Curiosamente, Devin, que se puedeconsiderar el personaje conductor de la trama, es el menosinteresante, un joven que se dedica a mirar cómo pasan la mayoríade acontecimientos por delante de él. Desde luego, el personaje másinteresante, con diferencia, de todo el libro es Dianora, laconcubina de Brandín. Su historia de amor con Brandín(magníficamente contada, con un detalle que se echa de menos en lashistorias de otros personajes, como si no terminara de pegar con elresto del libro) es serena y reposada en la superficie, aunque en laprofundidad bulle un secreto que la tortura.

Laúnica gran pega del libro es el personaje de Alberico. Un poderosomago, dueño y señor de la mitad de la Península, pretendiente altrono de Ygrath, debería tener más trasfondo, más entidad de laque tiene. No sé si a alguno os sonarán las historietas de Iznogud; este personaje era el visir delcalifa Harún y todo su interés era llegar a ser califa en lugar delcalifa (¿por qué todos los visires son malos?), así que pasaba susdías tramando planes malignos (y muy torpes) para deshacerse delcalifa y ponerse en su lugar.

Pues Alberico es igual, sobre todo amedida que avanza la narración. Cada vez se vuelve más desquiciado,hasta el punto de que llegas a dudar de que ese tipo de verdadconsiguiera conquistar y mantener sus cuatro provincias durante años,y no comprendes cómo los habitantes sojuzgados por él o el mismoBrandín no lo han borrado de un plumazo. El problema es que unpersonaje así de plano, que no destacaría en otro libro, chirríademasiado entre los otros protagonistas de Tigana,haciendo que pierdas el hilo al ponerte a pensar en lo mal escritoque está Alberico.

Enfin, Tigana es unlibro muy interesante (además es autoconclusivo), aunque norecomiendo su lectura a cualquiera que tenga, por lo que sea, un malmomento, porque es muy difícil quitarte de encima la sensación detristeza (por mucho que el autor lo intente arreglar en epílogo) quese te queda pegada a la piel tras terminarlo.

Capítulo 23: del primer capítulo de 'Juego de tronos' y los desajustes entre cómo me imaginaba a los personajes y los actores que los encarnan

2011-09-30T01:31:00.000+02:00

Tengoun problema. Por fin me he decidido a escribir sobre la adaptacióntelevisiva de Juego de tronos (de la que habléhace muchísimo tiempo aquí),después de que mi novio insistiera hasta la saciedad(aunque la gota que colmó el vaso fue la llamada de un amigo de minovio, llamémosle J. C., para preguntarme si se compraba el primerlibro o podía pasar directamente al segundo, porque no había pegadoojo para poder verse los cuatro o cinco episodios últimos seguidos,y estaba tan enganchado que no quería esperar un año para saber quépasaba en el siguiente libro). El caso es, que al ser una serie detelevisión y tras haber escrito sobre el piloto en Puesvaya tele, parece que sería más adecuado publicar estaentrada allí. Sin embargo, y dado que la serie es muy friki, quizáspegaría más en Pues vaya libro friki... En fin,que estoy pensando en publicar el post en ambossitios a la vez, a ver qué pasa.

Paratodo aquel lector de Pues vaya tele que no sepa dequé va esto de Canción de hielo y fuego yJuego de tronos, le recomiendo leer esto y esto.Cualquiera de los que entréis en Pues vaya libro friki regularmente sabréis de sobra de qué voy a hablar (y los que no, yaestáis tardando, que conocer la saga de Martin es imprescindiblepara cualquier lector de fantasía que se precie). Eso sí,cualquiera que esté interesado en ver la serie o leer los libros ytodavía no lo haya hecho, que se ande con ojo, porque, como mi ideaes escribir una entrada por cada episodio, por poco que cuentedestriparé cosas. Así que, aunque avisaré antes de losspoilers gordos, quedáis avisados.

Asíque parece que ya podemos empezar por el principio, que no es ni másni menos que los maravillosos títulos de crédito:

¿Podíanhacerlos más bonitos e informativos a la vez? Pues no, no podían,ya os lo digo yo. En apenas dos minutos te muestran la geografía delos Siete Reinos y las tierras más allá del mar, y las poblacionesrelevantes para ese capítulo (que van cambiando a lo largo de laserie), con esas maquetas preciosas de las estructuras principalesque se van ensamblando solas (¡ese precioso árbol corazón deInvernalia!), todo envuelto en una música que te envuelve y tearrastra a lo ancho y largo del continente (y que, todo hay quedecirlo, terminas tarareando a la menor ocasión, además defuncionar como los condicionamientos de Pávlov, puesto que a lospocos capítulos es oír la música y ponerte a dar saltitoshistéricos). Aunque ya sería una maravilla solo por esto, ademáshan tenido tiempo de meter guiños a los que hemos leído los libros(si no me creéis, fijaos en los anillos metálicos).

Elprimer capítulo, Winter is coming, empieza tal ycomo lo hace el libro Juego de tronos (por cierto,¿por qué la serie no se ha llamado Canción de hielo yfuego sino Juego de tronos? Después detodo, se supone que los planes de la HBO son adaptar todos loslibros, y Juego de tronos es solo el primero...),con tres hombres de la Guardia de la noche adentrándose en losbosques de más allá del Muro, en un prólogo que sorprende (igualque me sorprendió a mí en el libro) dado que, aparentemente, notiene relación con nada de lo que ocurrirá posteriormente. Sinembargo, da una idea de cómo va a manejar Martin a los personajes,puesto que en tan poco tiempo se ha cargado a tres.

Lasiguiente escena es la presentación de los Stark de Invernalia. Paralos que conocemos la historia, es una forma magnífica de mostrar lasprincipales características de todos: Bran, el niño que quiereparecerse a sus hermanos mayores; Catelyn y Ned, los padresorgullosos y cariñosos; Sansa, la dama perfecta; Arya, la chiquillainquieta que se siente atraída por las cosas de chicos; Jon, elbastardo, aceptado por unos y rechazado por otros.

Lahistoria sigue sin separarse del libro demasiado (aunque, ¿a quéviene esa conversación de Cersei y Jaime en el velatorio de JonArryn sobre su secreto, si va a desvelarse en tan poco tiempo? ¿O laescena en la que les cortan el pelo a Jon, Robb y Theon, que noaporta mucho más que verlos descamisados?), aunque omitiendo algunospersonajes: Rikon (el hijo pequeño de los Stark; quien, después detodo, tampoco es que aporte mucho en los libros...); los niños pequeñosde Cersei, Myrcella y Tommen...

Taly como dije en el post de Pues vaya tele,el capítulo termina con una de las frases más famosas de los libros(después de se acerca el invierno, claro): quécosas hago por amor; otra muestra más de lo cruel quepuede llegar a ser George R. R. Martin. (Atención,spoiler). Un final tan impactante que mi madre se enfadó detal modo que decidió no ver más la serie, lo que ciertamente es unerror, ya que este acontecimiento no es solo un ejemplo del sadismode Martin con sus personajes, sino de cómo juega con sus lectores,haciéndoles ver las cosas de ciertas maneras que no siempre seajustan a la realidad... (Fin del spoiler).

Elprincipal problema de este capítulo (y de gran parte de la serie) eslo denso que es para los no iniciados. Tantos personajes (y todos losque no se han incluido, como los guardias y sirvientes de Invernalia)en tan poco tiempo es demasiado para alguien que no conozca lahistoria. Tanto es así, que mi novio, a pesar de llevar añosoyéndome hablar de unos y otros, solamente se quedó con unos pocospersonajes: el Enano, el bastardo (después de tanto oírme hablar deJon Nieve, uno de mis personajes preferidos, sí se quedó con elnombre), Nedestark (así, en plan La hora chanante),el niñito (Bran) y la chica de Gengis Khan (Daenerys y Khal Drogo).(Atención, spoiler). Pero lo peor es que terminó con la impresión de que Ned ¡era malo!,porque decapitaba gente por decir que habían visto fantasmas, porquetenía un bastardo y porque en el segundo capítulo dejaba tirada ala mitad de la familia en Invernalia a pesar de lo que le habíapasado a su hijo. Una pena que no haya tiempo para caracterizarlomejor, porque yo siempre he tenido a Ned por un hombre íntegro,justo, leal a su familia, con honor (Fin del spoiler).

Unade las cosas que me ha preguntado la gente que ha visto la serie y noha leído los libros es si me imaginaba así a los personajes.Sinceramente, hay algunos actores que me resultan perfectos y otrosque no. Por ejemplo, Emilia Clarke (Daenerys), con veintipocos años,es mucho mayor que el personaje que interpreta (de unos catorceaños); a pesar de eso (y de no tener los ojos violetas), le da a Dany la belleza, dulzura e inocencia quenecesita, aunque, cuando es necesario, también le aporta dureza de algunos momentos.

Algoparecido pasa con Jon Nieve, que pasa de ser un chavalillo delgaduchode unos 15 años a un tipo fuertote de 25, que, personalmente, mecuesta aceptar (¡ese no es mi Jon!). O con Michelle Fairley (CatelynStark); su personaje debe rondar los 35, unos 10 años menos que laactriz, quien, sin embargo, a pesar del cambio de edad cuadra biencon una Catelyn que fue una belleza de joven.

Yvale, Maisie Williams (Arya Stark) no tiene la cara alargada que a supersonaje le vale el sobrenombre de Caracaballo, pero es una Aryamagnífica: pícara, aventurera, rebelde...

Porúltimo, quiero hablar de otro de mis personajes preferidos: TyrionLannister, interpretado magistralmente por Peter Dinklage. El Enanoes uno de los mejores personajes de toda Canción de hielo y fuegoy, gracias a los dioses antiguos y a los nuevos, en la serie lo hanmimado todo lo que hace falta.

Endefinitiva, el primer capítulo de Juego de tronoses un magnífico comienzo para la serie y hará disfrutar tanto a losseguidores de los libros como a los que no los conozcan de nada(aunque estos deberán hacer un esfuerzo para no perderse con tantopersonaje).

Capítulo 22: de los dos primeros libros del 'Ciclo de Hyperion' y el hombre de Piltdown

2011-09-18T13:10:00.000+02:00

Hyperion y La caída de Hyperion de Dan Simmons son laprimera mitad del Ciclo de Hyperion (o Los cantos de Hyperion), formado,además, por Endymion y El ascenso deEndymion. Aunque siempre se dice que forman un solo ciclo,más bien son dos grupos: La caída de Hyperion esla continuación directa de Hyperion, al igual queEl ascenso de Endymion respecto a Endymion;sin embargo, aunque los acontecimientos de los dos primeros libros yde los dos últimos están conectados, entre ambas historias pasanmás de doscientos años.

Perohoy no voy a hablar del ciclo entero, sino únicamente deHyperion y La caída de Hyperion.En un futuro muy, muy lejano, en el que la humanidad ha colonizadodecenas de planetas, uno de los personajes, el cónsul, recibe unmensaje de la FEM (algo así como la presidenta de la Hegemonía, quees el conjunto de planetas habitados por la humanidad) invitándolo aparticipar en el peregrinaje a las Tumbas del Tiempo de Hyperion,junto con otras seis personas más. Debido a la inminente invasióndel planeta por parte de los éxters y a la próxima apertura de lasTumbas del Tiempo (una serie de templos y edificios que estánviajando hacia atrás en el tiempo desde el futuro, y que en pocosdías sincronizarán su tiempo con el tiempo del resto del universo—aquí es donde mi novio, que no es muy amigo de la cienciaficción, dice: “¿¡qué!? ¿Qué las tumbas van hacia atrás enel tiempo?” y deja de leer la entrada—), será la última ocasiónen la que se realizará ese peregrinaje, en el que los sieteparticipantes van al encuentro del Alcaudón, el temible guardián delas Tumbas del Tiempo, un ser venerado por la Iglesia de la ExpiaciónFinal (o Iglesia del Alcaudón) como Señor del Dolor (aunque elresto de gente, especialmente los que comparten planeta con él, loconsideren una picadora de carne con patas que asesina a cualquieraque se acerque por allí), para pedirle un deseo. Una vez en laórbita de Hyperion, el cónsul conoce a los otros seis peregrinos.Dado que ninguno de ellos es seguidor de la Iglesia del Alcaudón, nose explican por qué han sido elegidos para el peregrinaje, por loque deciden contar sus historias mientras se dirigen hacia las Tumbaspara intentar sacar algo en claro.

Elprimer libro, Hyperion recoge las historias de losperegrinos. Unas son más interesantes (como la del sacerdote Hoyt),otras son más emotivas (la del erudito Sol Weintraub), y hay algunaque se hace un poco pesada; la narración de Kassad es de aventuras,mientras que la de Brawne Lamia es un relato negro, pero todas vandesvelando pequeños detalles de la trama. Probablemente a algunosles pueda parecer lento, porque apenas pasa nada importante salvocuando cuentan las historias. De hecho, parece más un recopilatoriode cuentos de distintos tipos con un trasfondo común que una novela,pero, a pesar de todo, el final (aunque es un poco raro, la verdad)te deja con ganas de saber qué pasa después.

Enel segundo libro la acción se precipita, compensando la tranquilidaddel primer libro. Aunque no es una acción frenética, lo cierto esque los personajes no paran, bien de moverse, bien de tomardecisiones trascendentales. (Y tampoco puedo contar más, para nodestripar el primer libro). En este libro, el centro de la historiase amplía: mientras que en Hyperion lainformación se limita a los peregrinos, La caída deHyperion nos aporta un panorama mucho mayor, que incluye eltrasfondo de intrigas políticas que han provocado la situación. Losmisterios del primer libro se desvelan a lo largo de este de formafluida (y no al final y a trompicones como pasa en otros libros, quete dejan pensando que al escritor se le acabó el dinero y tuvo queterminar precipitadamente para cobrar el cheque), con lo cual, enrealidad, se podría decir que este primer grupo, centrado enHyperion, es autoconclusivo.

Paralos que disfrutéis con estas cosas, los libros están llenos dereferencias o alusiones a otros autores y personajes históricos. Elmás claro es John Keats:Hyperion y Endymion y Lamia (el apellido de una de las peregrinas)están sacados de los títulos de tres de sus obras; la capital deHyperion se llama Keats; se citan con frecuencia frases o fragmentosde poemas suyos… Y, por supuesto, en todas partes encontraréis quela estructura de Hyperion es la misma que la deLos cuentos de Canterbury de Chaucer.

Noobstante, hay muchas otras menos evidentes, como, por ejemplo, la queesconde San Teilhard, del que es seguidor el personaje de Paul Duré.Teilhard de Chardin fue un jesuita, filósofo y paleontólogo quepropuso el Punto Omega del que también se habla en los libros. Sinembargo, Dan Simmons, además de utilizar las teorías de Teilhard ensu libro, también tomó un episodio muy controvertido de su vida,aunque introduciéndolo en la biografía de Duré. Teilhard fue unode los implicados en el descubrimiento del hombre de Piltdown.Como es muy probable que esto no os suene de nada, os resumo lahistoria: a principios del siglo XX, un arqueólogo aficionado inglésllamado Charles Dawson presentó un cráneo de un homínido quecombinaba una morfología craneal muy similar a la de un humanomoderno (aunque con una capacidad cerebral más reducida) con unamandíbula totalmente simiesca, encontrado en Piltdown, Reino Unido,junto con herramientas de piedra. Por supuesto, los ingleses quedaronencantados con el hallazgo del eslabón perdido en su tierra. Despuésde todo, los franceses y los alemanes ya habían alardeado todo loque habían querido de sus cromañones y neandertales(respectivamente), y ahora los ingleses podían jactarse de tener alantepasado de ambos, lo cual era, además, un apoyo para que losnacionalistas justificaran la superioridad inglesa (evidentemente,que los humanos hubieran evolucionado en Inglaterra era mucho mássensato que el que se hubieran desarrollado en Asia o en África.¡Hombre, pues claro!). El problema resultó ser que Dawson yprobablemente Teilhard (quien había recogido fósiles en la zona dela que provenía la parte simiesca del hombre de Piltdown) y otrosimplicados, habían fabricado el fósil a partir de un humanomedieval, una mandíbula de orangután de 500 años, unos dientesfósiles de chimpancé y unas herramientas de indios americanos, todocubierto de una pátina de hierro y cromo (aunque hubo gente que setragó la mentira hasta los años 50).

Volviendoa los libros, y ya para acabar, Hyperion es unamagnífica mezcla de estilos que encuentra en La caída deHyperion una continuación estilísticamente másconvencional, pero con la que encaja perfectamente. Una historia conmuchas líneas argumentales que se entrecruzan pero que no dan lasrespuestas que tanto esperas hasta prácticamente el final,manteniéndote con la tensión de la curiosidad. Una historia que sepuede leer como ciencia ficción, pero que esconde un trasfondofilosófico que puede resultar interesante a un no aficionado a laciencia ficción. Un libro (porque, aunque lo vendan partido en dos,debería ser un solo libro) más que recomendable.

Capítulo 21: de los montones de arena, las mariposas del caos y Blogger

2011-09-02T23:26:00.000+02:00

Haceaños, en la carrera, un profesor nos habló en clase sobre uncientífico que investigaba los montones de arena (sí, esos quetodos hemos hecho de pequeños en la playa mientras pasaban las dosdichosas horas de la digestión que había que esperar para bañarse).Primero me imaginé el laboratorio de aquel tipo, con pequeñasmontañitas cubriendo todas las superficies y un montón de becariosdejando caer granito a granito sobre ellas para ver si se derrumbabano no; la playa metida en el laboratorio, muy bucólico. Luego estuvedándole vueltas a quién le daría una subvención para investigarlos montones de arena. Solo después de intentar descubrir lautilidad de aquello decidí dejar de divagar y volver a conectar conla charla del profesor, que explicaba que el montón de arena era un sistema dinámico,en el que cada grano nuevo podía no hacer nada o causar unaavalancha, sin que, en principio, fuera predecible lo que iba ahacer.

Lasmontañitas de arena se podía considerar un modelo de laboratoriodel efecto mariposa (ya sabéis, ese concepto basado en un proverbiochino sobre que el aleteo de una mariposa puede provocar un temporalal otro lado del mundo. Como apunte literario friki, la mariposa del caos tiene cierto peso en Tiempos interesantes de Terry Pratchett; en este libro se llama la mariposa cuántica del clima y tiene fractales de Manderbrot en las alas, y cada vez que aletea se complican las cosas para Rincewind, el protagonista), que aunque pueda parecer raro, tiene susaplicaciones en muchas disciplinas científicas, entre ellas laecología. Al igual que la teoría del caos y los fractales,esos dibujos tan bonitos que aparecen recurrentemente en la naturaleza.

Todoesto me volvió a la cabeza al intentar publicar la entrada de los cangrejos en Pues vaya teley descubrir que Blogger había cambiado su interfaz para "mejorarla experiencia del usuario" (lo que yo traduje por "hemosintentado que no se cuelgue tanto y que copiar la entrada que hasescrito previamente en un procesador de textos no se convierta en unmartirio que terminará únicamente cuando te conformes con que lafoto estará en la línea del texto que le salga de las narices aBlogger y encima en un tamaño ligeramente distinto –paraque fastidie más–al que te hubiera gustado"). Ni corta ni perezosa me lancé aprobar la nueva versión, (ilusa de mí). Todo fue bien, no se cambió aleatoriamenteel tipo de letra al poner la foto, ni los párrafos perdieron elformato al ver la vista previa. Pero Murphy (el de "todo lo quepuede empeorar, empeora") esperaba agazapado en un rincón,esperando su momento. Y el momento llegó cuando me pudieron lasganas de intentar colocar bien la foto y le di a la opción "volvera la interfaz anterior". Y todo empeoró. Y mucho. Tan mal fueque estuve en un tris de borrar el post y volverloa crear.

Despuésde esto, llegué a la conclusión de que es una pena que a Per Bak, el tipo de los montones de arena, no le diera tiempode utilizar a fondo Blogger. Se hubiera dejado de tanto granito dearena y hubiera podido experimentar con cómo hacer cualquier cambiomínimo (y a veces, incluso, simplemente pensar en hacerlo) en unaentrada desata un torbellino de reacciones tan dispares como ladesaparición aleatoria de los espacios entre algunas palabras, unatormenta de exabruptos, el desequilibro de neurotransmisores o lasubida de la presión arterial del autor del post.Quizás el artículo resultante comparando Blogger con la mariposadel proverbio chino, publicado en el Journal of Physicalno-sé-qué, hubiera podido ganar un Premio Ig Nobel...

Nota: mientras intentaba publicar esta entrada he descubierto ya no me servía introducir las cursivas con los comandos <i></i> ni incluir los enlaces para que se abrieran en otra ventana con el script HTML como había hecho hasta ahora (incluso en la entrada de los cangrejos), sin tener que utilizar las herramientas de Blogger. Por supuesto, ha pasado en el post con más enlaces de todos los que he escrito. La unión del efecto mariposa y la ley de Murphy que se produce al usar Blogger es, probablemente, el fenómeno más aterrador del mundo...

Capítulo 20: del primer cumpleaños del blog y la fiesta de los gnomos

2011-08-21T20:15:00.009+02:00

Hoy hace un año que empezó este blog. Un año ya desde que publiqué el prólogo, lleno de buenas intenciones, en el que expresaba ciertas dudas sobre si llegaría o no hasta primavera para hablar de Juego de tronos, la serie de la HBO. Y, aunque quizás no con tantas entradas como yo esperaba al principio (el post sobre Juego de tronos, del que hablaba en el prólogo, lo tengo pendiente, en parte porque no sé cómo enfocar tanto spoiler junto; pero algún día me vendrá la inspiración y lo escribiré), el blog ha resistido todo un año. Y, durante todo este año, los gnomos de la cabecera no han tenido oportunidad de disfrazarse para ningún especial, como hacen la patita y el pececito de Pues vaya tele de vez en cuando. Así que, como ya iba siendo hora, se han rebelado y han montado una fiesta de cumpleaños con tarta, banderolas, globos y serpentinas.

Quiero aprovechar esta entrada para daros las gracias a todos los que entráis en Pues vaya libro friki, tanto a los que solo leéis mis posts como a los que os animáis a escribir comentarios (y a los que me habéis dicho que os gustaría comentar, pero el nivel de especialización —¡toma eufemismo de frikismo!— del blog os lo hace imposible, gracias por la intención). Muchas gracias, porque el ver cómo poco a poco las visitas y los suscriptores al blog van aumentando me anima más a mantener con vida y buena salud a Pues vaya libro friki. Y un abrazo enorme para mi compañero Jimmy Dix por haberme animado a emprender esta aventura en solitario.

¡Muchas gracias a todos y felicidades!

Capítulo 19: de 'La primera ley' y los malos comienzos

2011-08-20T13:31:00.004+02:00

La trilogía La primera ley de Joe Abercrombie (formada por La voz de las espadas, Antes de que los cuelguen y El último argumento de los reyes), como ya dije en otra entrada, comparte ambientación con La mejor venganza, aunque trascurre en lugares diferentes y unos cuantos años antes.

La voz de las espadas fue el primer libro publicado por Abercrombie, quien completó la trilogía en los dos años siguientes. Poco después apareció La mejor venganza, y este año se ha publicado en inglés otra nueva novela del mismo universo, The Heroes, que también es independiente, como la anterior. Quizás es que se siente cómodo con el mundo que ha creado y quiere profundizar más, o a lo mejor es que es un comodón y, ya que le está yendo bien así, para qué molestarse en inventar una cosa totalmente nueva. Quién sabe.

La trilogía sigue las andanzas de tres personajes principales. Uno de ellos, Sand dan Glotka, es un exsoldado que fue capturado por sus enemigos y torturado hasta dejarlo destrozado; de vuelta en casa, y tras una lenta recuperación, entra a formar parte de la Inquisición, convirtiéndose en uno de sus mejores torturadores. Jezal dan Luthar es un joven soldado de familia noble, engreído y ególatra, cuyo único fin en la vida es ligar, beber y ganar a las cartas a sus amigos. Logen Nuevededos, alias el Sanguinario, es un bárbaro norteño enemigo del nuevo rey del Norte, que se ve separado de sus compañeros de banda por el ataque de unas criaturas simiescas. Todo entremezclado con intrigas políticas a todos los niveles y algo de humor negro (procedente de Logen y Glotka, sobre todo).

Como dije en el post sobre La mejor venganza, leí hace tiempo La voz de las espadas y dejé para más tarde Antes de que los cuelguen y El último argumento de los reyes mientras esperaba las ediciones de bolsillo, que salieron hace un par de meses. Entre uno y los otros, leí La mejor venganza, lo que probablemente fue un error. Aunque La mejor venganza es más trepidante, con mejores personajes, más... redondo, por así decirlo, La voz de las espadas promete mucho. Tiene algunos personajes interesantes, como Glotka, Logen, Ferro o el Sabueso, aunque otros no resultan tan atractivos (Luthar o Bayaz, que termina la trilogía haciéndose totalmente insoportable), pero la trama no avanza demasiado, con lo que el libro parece un mero escaparate de personajes. Incluso así, te deja ganas de leer más. Sin embargo, los otros dos son más flojos, no terminan bien la historia, que probablemente hubiera quedado mejor con unas cuantas páginas menos. Sí, es comprensible cuando piensas en que es lo primero que escribió Abercrombie, pero claro, esto destaca más todavía si has leído La mejor venganza, que está mucho mejor planteado y no te deja descansar ni un minuto.

En definitiva, es una trilogía que defrauda porque podría haber sido mucho mejor, aunque con eso no quiero decir que no se deje leer. Pero, dado que La mejor venganza es independiente, yo dejaría La primera ley para quedarme con La mejor venganza.

Capítulo 18: de 'En costas extrañas', el ritmo trepidante de Tim Powers y los videojuegos de mi infancia

2011-07-23T15:08:00.008+02:00

Probablemente, muchos de los que rondáis la treintena recordaréis los videojuegos de la serie Monkey Island. Yo, desde luego, sí, y con mucho cariño. No sé en qué curso estaba (¿quizás tenía unos 10 años?), pero me acuerdo perfectamente de que la mitad de mis compañeros estaban revolucionados, pasándose disquetes (sí, entonces esta reliquia era el no va más en almacenamiento) y copias de la rueda de piratas que servía como sistema anticopia, mientras que los que entonces no teníamos ordenador no teníamos muy claro a qué venía este revuelo.

Muchos años después, curioseando en busca de un videojuego para el cumpleaños de mi hermano, me di de bruces con una recopilación que incluía los tres primeros juegos de Monkey Island, me vino la vena nostálgica y me la llevé. Y entendí a qué venía aquel revuelo del colegio. Tres aventuras gráficas magníficas, hilarantes (cuánto llegué a reírme con la llave de la cabeza de mono gigante), con un protagonista, Guybrush Threepwood, que, de tan pánfilo que era, se hacía querer, y llenas de personajes carismáticos (la gobernadora Elaine, LeChuck...). Guybrush estaba empeñado en ser pirata, a pesar de su incompetencia, y de su mano nos adentrábamos en un Caribe en el que el vudú y la piratería campaban a sus anchas.

Aunque se ha dicho que su creador, Ron Gilbert, se inspiró únicamente en la atracción Piratas del Caribe de Disneylandia, lo cierto es que él mismo confirmó en su blog que el libro En costas extrañas de Tim Powers era la otra gran influencia (las mechas de combustión lenta que Barbanegra se entrelaza en la barba, ¿acaso no recuerdan a la barba en llamas de LeChuck? ¿Y no utilizan ambos el vudú para eternizarse?). Posteriormente, la atracción, el libro y los videojuegos servirían de base para las cuatro películas de Piratas del Caribe (así por encima, Elizabeth Swann y Will Turner, interpretados por Keira Knightley y Orlando Bloom, respectivamente, recuerdan increíblemente a la gobernadora Elaine y a Guybrush, y mientras veía el ataque pirata a Port Royal no podía dejar de pensar en el asalto a Puerto Pollo en el que se ve implicado Guybrush en la tercera parte de Monkey Island; de hecho, el título de la cuarta película, Piratas del Caribe: En mareas misteriosas es el mismo que el título original del libro de Tim Powers On Stranger Tides).

Y así termina esta enorme introducción y llegamos al libro en cuestión: En costas extrañas. No conocía de nada al autor, pero era el libro en que se basaba Monkey Island y para una friki un poco perturbada (es decir, yo), eso basta. Cuando lo leí, me sorprendió. Tanto, que me hice con todos los libros de Powers que pude.

En costas extrañas es un libro de piratas, sí, pero también de magia vudú, de aventuras, de espíritus y zombis, de amor... John Chandagnac es un titiritero que se embarca hacia Jamaica para recuperar la herencia que le arrebató su tío a su padre. En el mismo barco viajan también un exprofesor de Oxford, Benjamin Hurwood, con su hija Beth y un médico que los acompaña para cuidar de la muchacha. Cuando quedan pocas horas para llegar a Kingston, el barco es atacado por piratas, trastocando tanto la vida de Chandagnac, quien se ve rebautizado como Jack Shandy. Como siempre, cualquiera que quiera saber todo lo que pasa en el libro solo tiene que leer la contraportada.

A veces, al leer un libro "delgado" (para los estándares de la fantasía, trescientas y pocas páginas no es demasiado, acostumbrados a las series formadas por varios mamotretos de ochocientas y pico páginas...), puede pasar que el autor haya metido toneladas de aventuras, con una acción frenética, de forma que luego no le ha quedado sitio para que los personajes evolucionen un poco. Otras veces pasa justo al contrario: el libro es un tratado de psicología, pero no pasa absolutamente nada. No digo que, en un momento dado, no pueda gustarme un libro que esté en uno de esos dos extremos, pero, en general, prefiero cuando se encuentra un equilibrio. Tim Powers consigue una cosa extraña: sus personajes no paran ni un minuto (no solo en En costas extrañas, sino también en otros libros suyos, como Las puertas de Anubis o La fuerza de su mirada), están todo el rato de aventura en aventura (os podéis hacer una idea de algunas de las cosas por las que pasa Chandagnac/Shandy en el libro leyendo el segundo párrafo de la contraportada), pero da tiempo para que sufran cambios importantes en su personalidad y forma de ver el mundo. Y lo más importante de todo es que todo fluye naturalmente, sin que dejarte sensación de haber leído una historia excesivamente acelerada.

Otra cosa curiosa de Tim Powers, que ya comenta Rodolfo Martínez en la presentación de libro (típica de todos los libros de Gigamesh), es que utiliza mil veces el mismo esquema y mil veces parece novedoso. Varón joven, culto y civilizado se encuentra, de sopetón, con un mundo primitivo, salvaje, en el que la magia tiene un papel primordial. El protagonista se ve obligado a introducirse en ese mundo, pero se niega a aceptarlo como real; para él no es más que una locura, una pesadilla con la que tiene que tragar. Poco a poco, la pátina de cultura y civilización se va descascarillando, se pierde, muchas veces a base de golpes o heridas, hasta que él se ve totalmente inmerso en ese mundo, viendo normal la lógica de la magia y espíritus que antes veía como algo desquiciado. Al final es el mundo civilizado el que el protagonista cree que es un sueño irreal.

En definitiva, un libro más que recomendable, rápido de leer, con aventuras trepidantes, que engancha desde la primera página.

Capítulo 17: de zombis y modas

2011-06-07T11:10:00.001+02:00

Zombis. Eso es lo que llena últimamente las estanterías de la zona de fantasía de las librerías. Zombis y más zombis. Todo empezó, si no recuerdo mal, con Zombi. Guía de supervivencia, que, en su momento, me pareció demasiado friki hasta para mí. Luego aparecieron Guerra mundial Z y Apocalipsis Z en los expositores de novedades. Y a partir de ahí, se lió parda: Sherlock Holmes y los zombis de Camford, Orgullo, prejuicio y zombis, LaZarillo Z. Matar zombies nunca fue pan comido, Quijote Z... Incluso hay por Internet una versión zombi de La casa de Bernarda Alba.

No me malinterpretéis, no me disgustan los zombis. Me gustan los libros de Anita Blake, y ella se dedica a levantar zombis. También me gusta En costas extrañas (además, me recuerda a Monkey Island, esa genial y entrañable serie de aventuras gráficas), donde también hay zombis, e incluso salen en algunos libros del Mundodisco. Así que no tengo nada en contra de esos comedores de cerebros lerdos y, generalmente, lentos.

Y ya sé que algo parecido podrían decir de los libros de fantasía o de ciencia ficción (de hecho, dos grandes amigas mías se preguntan si verdaderamente son necesarios tantos "libros de gnomos"). Pero, como todo, los zombis están bien en su justa medida. Una cosa es que haya libros de zombis en el mercado, y otra cosa es que entre los zombis, las dragonadas de Timus Mas y las ocho mil ediciones de El señor de los anillos (con ilustraciones, sin ilustraciones, con imágenes de las películas, en tres tomos, en uno...) no quede sitio para nada más. El problema de este tipo de modas es que a todas las editoriales les entra una prisa súbita por publicar algo parecido (sean libros de zombis, versiones de Harry Potter o lo que toque), y cualquier cosa relacionada con el tema pasa los filtros que, en otra situación, hubieran evitado que saliera al mercado.

Estoy segura de que hay libros de zombis buenos o entretenidos, pero, ¿de verdad hace falta una reinterpretación zombi de El lazarillo de Tormes o 342 páginas dedicadas al Quijote ensartando zombis por los llanos de La Mancha? (Por cierto, Jane Austen consta como autora de Orgullo y prejuicio y zombis, pero los zombificadores de El lazarillo de Tormes y El Quijote aparecen como únicos autores de sus versiones). Y que nadie me venga con eso de que es una forma de acercar los clásicos a la gente joven, porque el que lea Orgullo, prejuicio y zombis no se va a leer de un tirón la obra de Austen.

En fin, de momento habrá que seguir revolviendo entre libros de zombis para encontrar otras cosas, y esperar que el tema no se generalice, como parece que está empezando a pasar con Sentido y sensibilidad y monstruos marinos o Androide Karenina. Como diría el tío de la tienda de cómics de Los Simpson: ¡no hay emoticón que pueda expresar lo que siento...!

Capítulo 16: de 'El caballero errante' y mis problemas con los cómics (o tebeos, o novelas gráficas, o como sea)

2011-06-04T21:04:00.007+02:00

Hace tiempo, se publicó el relato corto El caballero errante de George R. R. Martin dentro de una antología llamada Leyendas negras I, que, ahora mismo, es muy complicada de conseguir. Después salió una adaptación al cómic homónima en tres volúmenes que tampoco se encuentran fácilmente. Por fin, el mes pasado han reeditado el cómic en un solo tomo (teniendo en cuenta que tiene algo más de 150 páginas, repartirlo en tres partes, como en la edición anterior, me parece exagerado; pero hay que sacar dinero de todas partes...).

El caballero errante es una precuela de Canción de hielo y fuego (de la que ya hablé aquí) ambientada en el torneo de Ashford en Vado Ceniza, aproximadamente un siglo antes de Juego de tronos. Dunk es el escudero de Ser Arlan de Pennytree, un caballero errante que acaba de morir en una cuneta. Dunk tiene que decidir qué hacer con su futuro: hacerse campesino o autonombrarse caballero y continuar con el estilo de vida de su mentor. Elige convertirse en Ser Duncan el Alto (por supuesto; la historia de Dunk el pastor no sería tan atractiva. Por cierto, la Vieja Tata le hablará a Bran Stark sobre Ser Duncan el Alto en Juego de tronos) y en su camino conoce a un chaval raro llamado Egg. Y hasta aquí puedo leer.

Sinceramente, lo mío no son los cómics (de hecho, no consigo aclararme con las diferencias (si es que existen) entre tebeo, cómic y novela gráfica. En principio, parece que los tebeos son del tipo de Mortadelo y Filemón y 13 Rue del Percebe y las novelas gráficas son tomos caros y "para adultos", pero entonces, ¿qué es un cómic? ¿Cómo se clasifican los de superhéroes?). De pequeña leía Mortadelo y Filemón (que, visto ahora, me aburre un poco) y Astérix (que me sigue gustando). Después lo intenté con el primer tomo de The Sandman y con dos regalos de una amiga muy aficionada a las novelas gráficas, V de Vendetta y Maus, y ni fú ni fa (en realidad, Maus me decepcionó (igual que Diario de Ana Frank); como había leído por ahí que la gente lo considera una obra maestra o el mejor relato sobre el Holocausto, me esperaba muchísimo más).

Así que, después de ese inciso, no esperéis que esté encantada con este. La historia está bien, tiene sus giros en la trama al más puro estilo de Martin, pero no me llega como, estoy segura, lo hubiera hecho el relato. Eso sí, seguro que le gustará a cualquiera que disfrute con los cómics. De momento, como me he quedado con la miel en los labios, intentaré conseguir el relato, a ver qué tal.

Capítulo 15: de 'La mejor venganza', las traducciones criticables y los personajes violentos y complejos

2011-05-16T20:04:00.003+02:00

Hoy toca La mejor venganza, de Joe Abercrombie. O, como dice mi novio, Las crónicas del Cocombre, un híbrido raro de Las crónicas del sochantre de Álvaro Cunqueiro (uno de los últimos libros que ha leído) y una versión sui géneris del apellido del autor, Abercrombie. Aunque esta peculiar mezcla no es sorprendente, teniendo en cuenta que, según él, Enciende la mecha y la tira es el título de La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina de Stieg Larsson.

Quizás os suene el autor por su trilogía La primera ley, formada por La voz de las espadas, Antes de que los cuelguen y El último argumento de los reyes. La mejor venganza es un libro independiente, pero que transcurre dentro del mismo universo, así que hay menciones a algunos de los personajes importantes de La primera ley, como Glotka o Logen Nuevededos. Sin embargo, no pasa nada si no habéis leído la trilogía, porque no os perderéis ningún dato importante (de hecho, yo solo he leído el primero, porque estoy esperando por las ediciones de bolsillo de los otros dos. Por si hay alguien más esperando, la editorial tiene previsto sacarlos a finales de mes, coincidiendo con la Feria del Libro de Madrid).

Volviendo al libro, me gusta más el título en inglés: Best served cold. Yo creo que es más sutil que La mejor venganza (además, ¿a qué viene eso de "la mejor"? ¿Es que el que decidió el título ha leído un libro distinto?), pero parece que es ya tradición que las traducciones de los títulos de este autor sean un poco peculiares (por decir algo), después de que cayeran en un false friend con El último argumento de los reyes (Last Argument of Kings en inglés, es decir, la última pelea de los reyes, no "argumento").

Como siempre, es complicado hablar del argumento y cualquier sinopsis que leáis por ahí os desvelará, por lo menos, el primer capítulo (que, por cierto, está muy bien), y, si tenéis un poco de picardía, también los personajes que se unirán a la venganza. Y dado que el título ya da una idea de cuál es el argumento general, mejor será pasar a otro tema.

Los personajes, como es típico últimamente en las novelas de fantasía, tienen sus cosas buenas y sus cosas malas... Aunque las cosas malas ganan por goleada, teniendo en cuenta que los protagonistas son mercenarios responsables de masacres, asesinos, envenenadores..., y están metidos en una sangrienta espiral de venganza y muerte. Lo mejorcito de la sociedad, vamos. Los personajes torturados (física o espiritualmente) parecen ser la especialidad de Abercrombie, como ya demostró con Glotka en La primera ley, y lo cierto es que le salen muy bien (el personaje de Escalofríos, el bárbaro que huye del norte para ser mejor persona, es magnífico).

La verdad es que este tipo de personajes son infinitamente más interesantes que los que pululaban por los libros de fantasía de hace unos años. Pongamos los de Dragonlance: dejando aparte a Raistlin Majere (que siempre me pareció que no pegaba ni con cola), el resto son más planos que el Mundodisco. Por ejemplo, ahí está Tanis, el héroe torturado por las dudas existenciales, referidas, eso sí, a si debía elegir quedarse con la rubia o con la morena. Vamos, un personaje con un enorme trasfondo psicológico; igualito que Escalofríos (La mejor venganza) o Tyrion Lannister (Canción de hielo y fuego).

El libro se estructura en siete secciones que reciben el nombre de sendas ciudades en las que trascurre la venganza. Al principio de cada una de ellas hay un pequeño capítulo (de unas pocas páginas, sin título y en letra cursiva) que cuenta los acontecimientos principales que han llevado al personaje protagonista hasta donde está.

La gente ha comparado a Abercrombie con George R. R. Martin. Aunque desde hace unos años todos los libros de fantasía son comparados, antes o después, con Canción de hielo y fuego de Martin (¡hasta la Dragonlance!), esta vez el ritmo trepidante, la violencia extrema, las intrigas políticas y los giros de la trama y de los personajes (¿alguno de los protagonistas es realmente como parece al principio?) hacen que la comparación esté justificada. El estilo brutal de Abercrombie recuerda a Martin, pero no llega a su nivel: Abercrombie maneja únicamente un puñado de personajes, mientras que Martin hace malabarismos con cientos magistralmente.

Dejemos aparte las comparaciones con Martin, que no conducen a nada, y volvamos a La mejor venganza. El libro engancha (con tanto giro de trama nunca se sabe cómo puede terminar y los minicapítulos hacen que quieras pasar a la siguiente sección para saber más de ese personaje) y tiene momentos muy divertidos (también tiene otros muy asquerosos, como la tortura con hierros al rojo vivo). Los personajes son interesantes, la acción no para en ningún momento y la sangre salta a borbotones. Vamos, que el libro es más que recomendable.

Capítulo 14: de 'El aliento de los dioses' y los conflictos religiosos de Sanderson

2011-04-30T22:10:00.005+02:00

Llevo una temporada en la que tengo tantos asuntos que resolver que todos los días debo dedicar un rato a ver qué follón arreglo primero. Aunque eso no me ha impedido seguir leyendo (por supuesto), sí que he tenido que dejar apartado el blog. Pero, ¡por fin!, tengo un hueco para escribir una entrada sobre el nuevo libro de Brandon Sanderson, El aliento de los dioses, publicado en España hace tres meses.

Es un libro autoconclusivo, sin ninguna relación con los ya publicados (de los que ya hablé en el post que dediqué a Brandon Sanderson), por más que la sinopsis disponible en cualquier tienda virtual (que, como siempre, destripa gran parte del libro; el que se atreva, puede leerla en la página de la editorial, aquí) recuerde enormemente a Elantris. Por suerte, Sanderson no ha perdido la creatividad y los parecidos se quedan en el punto de partida: una princesa que va a un país vecino a casarse con el dirigente.

Para este libro, Sanderson ha creado un nuevo sistema de magia, innovador y más espiritual que los anteriores, que, en principio, está al alcance de cualquiera (no requiere sufrir una transformación, como en Elantris, ni es genético, como en Nacidos de la bruma) y del que no daré detalles porque descubrir cómo funciona es una de las tareas de las protagonistas. Al contrario que en sus otros libros, en los que la magia jugaba un papel central, en El aliento de los dioses está esbozada y funciona, más que nada, como la base de las disputas religiosas que fundamentan la historia.

Aunque todos los libros de Sanderson que he leído hasta ahora tienen un fuerte componente de crítica a la religión, este tema impregna completamente El aliento de los dioses: dos naciones que hace tiempo fueron una sola y que se separaron y están al borde de la guerra por diferencias religiosas irreconciliables. Por un lado está Idris, el pueblo natal de las dos protagonistas (curiosamente, en todos los libros de este autor hay algún personaje femenino protagonista fuerte y capaz, pero no estamos hablando de eso ahora), que recuerda a las montañas de Heidi y cuya religión predica la humildad y la contención. En el polo opuesto está Halladren, cuna de la desvergüenza y del despilfarro, donde trafican con sus almas por dinero..., o, al menos, esa es la idea que tienen en Idris de sus vecinos. Las dos protagonistas idrianas sufren la conmoción de verse inmersas en una sociedad y religión totalmente distintas, de las que han aprendido a recelar desde pequeñas. A través de estos dos personajes, Sanderson muestra uno de los grandes problemas de las religiones: cómo adaptarse a la fe de los demás (y respetarla) cuando te han inculcado que la única religión verdadera es la tuya. Un problema al que el mismo Sanderson (mormón practicante) parece enfrentarse, y del que habla periódicamente en su blog (al que, no sé muy bien por qué, "tengo prohibido" entrar y que, por tanto, no puedo enlazar; pero, si algún lector tiene interés, puede encontrar entradas suyas interesantes buscando "brandon sanderson religion" o "brandon sanderson mormon") con bastante más sentido común del que es habitual en estos casos.

Pero dejemos ese tema recurrente y que daría para varios posts y centrémonos en los personajes. Igual que en Nacidos de la bruma, todos los personajes son complejos. Los buenos tienen defectos e inseguridades que hacen que se planteen constantemente si no son unos farsantes, mientras que los malos no lo son tanto. Quizás algunos de los protagonistas, como Vivenna, sean un poco sosos (o, a lo mejor, es que es demasiado estirada para mi gusto), pero otros son geniales, como Sondeluz, el dios ateo, o Siri, que recuerda a la Arya Stark de Juego de tronos (uno de los personajes de Canción de hielo y fuego por el que siento una debilidad especial). Eso sí, ninguno es tan redondo como los de El Imperio Final (por comparar con un libro con un número similar de páginas); pero no siempre puede salir todo perfecto, ¿no?

Por lo demás, el libro tiene giros inesperados (aunque alguno sea previsible), intrigas políticas y más humor de lo que es normal en la obra de este autor. Un libro entretenido, que engancha (más por los personajes, especialmente Sondeluz, que por la trama) y que no desmerece otros libros del autor.

Capítulo 13: de 'Memorias del hielo' y de los saltos de Erikson

2011-03-02T14:53:00.011+01:00

Volvemos con Malaz: el libro de los caídos de Steven Erikson, esta vez con el tercer volumen: Memorias del hielo (cualquier interesado puede leer mis reseñas del primer libro y del segundo).

En este libro volvemos al continente de Genebackis, ya que retoma la historia de Los jardines de la luna tras unos meses. Como gran parte de la historia gira en torno a uno de los principales hechos del final de aquel libro, será mejor que no diga más. A cualquiera que quiera profundizar en el argumento le sugiero que busque en la página web de cualquier librería, donde le destriparán el primer libro.

Mientras leía este libro pensaba si no hubiera sido mejor leerlo justo después de Los jardines de la luna, saltándome Las puertas de la Casa de la Muerte, ya que no hay relación con él. Después de todo, hubiera tenido más fresco Los jardines de la luna, lo que, dada la cantidad de personajes que hay, hubiera sido una ayuda. Después de ver el estilo de Erikson y lo que le gusta ir entrelanzando distintas historias que solo convergen al final, supongo que saltar de un hilo argumental a otro en los distintos libros no es más que repetir la estructura de cada libro en la macroestructura de la serie. De alguna manera es como una estructura fractal que repite un motivo a distintas escalas. Sin embargo, lo que se sobrelleva bien dentro de un libro, ya que unas decenas de páginas más allá se retoma la historia de esos personajes (aunque puede complicar la lectura, dada la cantidad de grupos de personajes que hay que seguir, como dije en la entrada sobre Las puertas de la Casa de la Muerte), es más complicado cuando hablamos de los saltos argumentales entre libros, más que nada porque son tochos de muchos cientos de páginas (más de ochocientas cincuenta si hablamos de Memorias del hielo, ¡que hasta costaba sostener el volumen!).

Volvamos a Memorias del hielo. Al incluir en la trama las rivalidades entre los t'lan imass y los jaghut, y entre las diferentes Casas representadas en la baraja, el libro es del estilo de Los jardines de la luna, es decir, un poco más enrevesado que Las puertas de la Casa de la Muerte.

La mayor parte de los personajes importantes pasan la mayor parte del tiempo juntos o, al menos, en contacto, por lo que los saltos entre personajes que tanto le gustan a Erikson (y que tanto he mencionado en las anteriores entradas) son menos bruscos que en los libros previos. Además, el autor profundiza más en los personajes (incluso en los que no eran conocidos de antes) y, por fin todos te llegan al corazón (para bien o para mal, claro) culminando lo que había empezado con Las puertas de la Casa de la Muerte.

Un libro lleno de batallas y enfrentamientos, con un ritmo vertiginoso y personajes mejor retratados, que no solo mantiene el nivel de la saga, sino que supera a los anteriores. Ya solo queda esperar que saquen pronto el cuarto libro: La Casa de las Cadenas.

Capítulo 12: de Terry Pratchett, del Mundodisco y de las risas en las paradas de autobús

2011-02-19T00:13:00.008+01:00

Desde que empecé con los posts sobre mis autores favoritos, mi novio insiste en preguntarme por qué todavía no he hecho una entrada sobre Terry Pratchett, si es uno de los que más nombro. Pensando y pensando, he llegado a la conclusión de que un post sobre Pratchett supera mis muy limitadas habilidades como escritora de reseñas. ¿Cómo puedo hablar de su obra, si ni siquiera conozco suficientes sinónimos de genial? Aun así, como la incapacidad es también osada, como la ignorancia, aquí estoy, desvariando sobre Pratchett, que tiene la culpa de que la gente me mirara raro en la parada del autobús cuando leía sus libros* (aunque, pensándolo bien, quizás las carcajadas que se me escapaban tuvieran algo que ver con las miradas raras).

Sir Terry Pratchett es el mundialmente conocido autor de la serie del Mundodisco, cuyos libros se venden como churros; lleva vendidas más de 65 millones de copias en 37 idiomas, y es uno de los autores que más venden en el Reino Unido (justo detrás de J. K. Rowling, por supuesto), según la biografía de Pratchett escrita por su agente (es muy larga y el dato está casi al final, pero si alguno queréis echarle un vistazo podéis encontrar el original aquí y una traducción aquí).

El Mundodisco viaja a través del espacio a lomos de los cuatro elefantes que descansan sobre la concha de la tortuga estelar Gran A'Tuin (cuyo sexo es una de las grandes polémicas filosóficas del Mundodisco) y está tan lleno de magia que la luz lo recorre más despacio de lo habitual. Esta magia permite que existan cosas tan peregrinas como el peral sabio (del que se fabrican maletas y cayados de mago mágicos, capaces de seguir a su dueño allá donde vaya), el vino de uvas reanuales (que te provoca resaca antes de beberlo), los dragones que solo existen si crees en ellos, las distorsiones espaciales que hacen que ciertos edificios sean más grandes por dentro que por fuera (como la biblioteca de la Universidad Invisible, donde se forman los magos), o manifestaciones folclóricas antropomórficas como la Muerte (con su túnica negra con capucha y su guadaña y todo), el Hada de los Dientes (el Ratoncito Pérez inglés)...

Los libros están protagonizados por distintos personajes (Rincewind, la Muerte, etc.) o grupos (la Guardia, las brujas, los magos de la Universidad Invisible, etc.) y tienen la enorme ventaja de que son autoconclusivos, es decir, que la historia empieza y termina en el libro. Además, se pueden leer en cualquier orden porque las referencias a libros anteriores no son demasiadas. Aunque, por supuesto, siempre es más recomendable leerlos en el orden cronológico, que, ojo, no es el de publicación de los libros en español (aquí son tan listos que publicaron Eric y Tiempos interesantes años después que El país del fin del mundo, cuando este es la continuación de los otros dos); si no queréis perderos, consultad el orden de lectura actualizado en la web de Pratchett.

Y por qué se venden tanto estos libros, os preguntaréis. Pues porque son magníficos, geniales, divertidos, originales... Pratchett nos ofrece la gran parodia del género fantástico (héroes bárbaros con más de ochenta años, achaques y dentaduras postizas, magos acomodados e incompetentes, brujas que usan más la psicología ─la cabezología, como diría Yaya Ceravieja─ que la magia...), que, en realidad, esconde una irónica parodia del mundo real (quizás más evidente cuando trata temas concretos, como el nacimiento del cine en Imágenes en acción, el mundo del rock 'n' roll en Soul music, o la guerra en Regimiento monstruoso). Todo aliñado, además, con juegos de palabras, situaciones rocambolescas (por ejemplo, cuando, tras el robo de tres caballos, los cuatro jinetes del Apocalipsis ─Muerte, Hambre, Guerra y Peste─ se convirtieron en el jinete y los tres peatones del Apocalipsis), personajes estrafalarios y notas a pie de página realmente descacharrantes. Yo los he leído y releído varias veces y me sigo riendo igual que la primera vez o más (a mi pobre novio, que es un santo, casi le dio un infarto la primera vez que me dejó leyendo a Pratchett y me dio un ataque de risa; ahora ya ni me mira raro cuando lo hago).

Todos los personajes son maravillosos, sean o no protagonistas: Muerte, el Equipaje (no preguntéis, porque a ver cómo os explico que es un baúl de viaje...), el Tesorero y Ridcully, los Nac Mac Feegle, el cabo Noobs, Leonardo Da Quirm (un homenaje a Leonardo Da Vinci), Yaya Ceravieja y Tata Ogg, el Bibliotecario (que es un orangután, los bichos preferidos de Pratchett), Zanahoria, el Gran Gaspode, Y-voy-a-la-ruina Escurridizo... En fin, que los libros del Mundodisco, tanto los escritos para jóvenes (como Los pequeños hombres libres) como los dirigidos a adultos, son novelas mucho más que recomendables para todos los públicos (también para los que no suelan leer fantasía), aunque, eso sí, los dos o tres primeros libros son mucho más flojos (y, aun así, son buenos) que el resto.

Pero, como no solo del Mundodisco vive el friki, también os recomiendo los otros libros de Pratchett: La trilogía de los gnomos o Nación, el primer libro que publicó después de anunciar que sufre una variante rara de la enfermedad de Alzheimer. Mención aparte merece Buenos presagios, un libro que escribió a medias con Neil Gaiman sobre la reencarnación del Anticristo y la venida del Apocalipsis (nada que ver con gnomos y dragones, para aquellos a los que les den urticaria) que es, simple y llanamente, maravilloso.

Para finalizar quería decir que, aunque debido a mi limitada habilidad esta entrada no refleja todo mi entusiasmo por la obra de Pratchett y mucho menos lo magnífica que es (al menos, sirve como homenaje), merece la pena leer a Terry Pratchett, de verdad. Y para todo aquel que quiera meterse más a fondo en el Mundodisco, os recomiendo la web La concha de Gran A'Tuin.

*: Nota para madrileños (lo siento, pero no he viajado lo suficiente en el transporte público de otras ciudades como para saber si se repite el fenómeno en otros sitios): hay ciudades en las que la gente se sorprende más al verte leer un libro en el autobús que si vieran un perro verde conduciendo el vehículo. Incluso aunque no te rías leyendo, de verdad.

Capítulo 11: de 'Las puertas de la Casa de la Muerte' y de cómo se hacen realidad las promesas de Steven Erikson

2011-02-09T21:18:00.004+01:00

Tras escribir un par de entradas en Pues vaya tele, el blog que comparto con mi estimadísimo Jimmy Dix, vuelvo con una reseña que tenía pendiente: la de Las puertas de la Casa de la Muerte, segundo libro de Malaz: el libro de los caídos, de Steven Erikson (podéis leer la entrada sobre el primer libro aquí).

Este libro abre un nuevo arco argumental en un continente distinto a donde se ambientaba Los jardines de la luna. La Profecía de la Tormenta está a punto de cumplirse y los seguidores de Sha'ik salen del desierto sagrado de Raraku para empezar una rebelión contra el imperio de Malaz en Siete Ciudades. Mientras tanto, los ejércitos de la emperatriz Laseen están entretenidos en otros menesteres; solamente el Puño Supremo Coltaine y sus huestes pueden encargarse de la revuelta y de todos los refugiados malazanos. Esta historia se entrelaza con las de algunos personajes conocidos del primer libro y con la de bastantes personajes nuevos, pero no voy a explicar nada más para no desvelar nada de este libro o del anterior.

Como ocurre con el libro anterior, Las puertas de la Casa de la Muerte está plagado de personajes; aunque solamente unos cuantos son verdaderamente importantes (aun así, son bastantes más que en otros libros de este tipo), hay todo un maremagno de personajes secundarios, así que es de agradecer que en esta serie se incluyan listas de nombres, términos, tribus..., que ayudan en gran medida a aclararse con todo ese lío.

De nuevo, y esto parece ser la marca de fábrica de Erikson, la narración va saltando entre los grupos de personajes hasta que, poco a poco, las distintas historias van convergiendo en una sola trama. Supongo que es un truco del autor para mantener al lector un poco desconcertado y que, al terminar el libro, el argumento luzca más, cuando se desvela el cuadro entero. Pero, en ocasiones, hace que pierdas la pista de algunos personajes, de forma que, cuando vuelves a ellos, no recuerdas bien en qué punto estaban; o que no entiendas el interés de alguno de ellos durante muchas, muchas páginas.

De todas formas, tengo que decir que este libro es mucho más asequible que Los jardines de la luna; mientras que en el primer libro quedaba la sensación de que habías empezado la serie por la mitad (creo que Erikson se pasó de pretencioso con Los jardines de la luna; que, intentando no caer en darlo todo mascado, se pasó por el otro extremo), al leer Las puertas de la Casa de la Muerte sentí que ya empezaba a comprender aquel mundo. Lo más curioso es que esa sensación no se debió a que me hubiera familiarizado con el mundo tras tantas páginas, ya que esta sensación disminuyó leyendo el tercer libro, Memorias del hielo. Es, simplemente, que la situación que se cuenta en Las puertas de la Casa de la Muerte es más fácil de entender.

Con este libro también se resuelve, al menos en parte, una de las principales pegas que le puse al anterior. En mi post sobre Los jardines de la luna dije que no se llegaba a conocer lo suficiente a los personajes como para cogerles cariño. Ahora no estoy segura de que esa sea la explicación, sino que, quizás, lo que pasaba era que no había demasiada diferencia entre los personajes principales y los no tan principales y no sabías muy bien en cuál fijarte. En Las puertas de la Casa de la Muerte están más diferenciados, lo que permite que llegues a encariñarte con algunos (por ejemplo, el chalado sacerdote Pust, el historiador Duiker, o la tierna relación entre Icarium y Mappo).

En resumen, este libro es más que una digna continuación de Los jardines de la luna; es el primer capítulo de la historia grandiosa y muy recomendable que prometía Erikson en Los jardines de la luna.

Capítulo 10: de 'Un mundo invertido' y la aparente incoherencia de moverte para mantenerte como estás

2011-01-20T23:18:00.006+01:00

Primera entrada en este blog dedicada a un libro de ciencia ficción: Un mundo invertido, de Christopher Priest. Aunque no suelo leer demasiada ciencia ficción (los libros de Miles Vorkosigan de Lois McMaster Bujold y Dune de Frank Herbert son los más recientes, aunque también han caído Hyperion, El juego de Ender...), me gustó el argumento, así que aquí está la reseña.

Helward Mann acaba de cumplir mil cuarenta kilómetros de edad, lo que supone que es hora de que abandone el orfanato donde se ha criado (aunque sus padres estén vivos, todos los niños se crían allí) y se integre en la sociedad adulta como un aprendiz en uno de los gremios de primer orden. El secretismo y el autoaprendizaje son las normas que rigen el funcionamiento de estas sociedades y también el de la ciudad Tierra, dado que el consejo de Navegantes (elegidos por los gremios entre sus miembros) controla la ciudad.

A través de Mann descubrimos el mundo: la ciudad Tierra es un conglomerado cerrado de edificios que se mueve sobre raíles, persiguiendo algo llamado óptimo, en medio de parajes desolados, poblados de tribus atrasadas y medio muertas de hambre (curiosamente, estos bárbaros son hispanos); este movimiento perpetuo junto con que la ciudad está cerrada al exterior, explican que el tiempo se mida en kilómetros, en lugar de días. Pero también nos desvela cómo está organizada su civilización, la desinformación en la que los gremios mantienen a la población general, dedicada a trabajos burocráticos, producción de alimentos, etc. (nadie, salvo los miembros de los gremios designados para ello, puede salir de la ciudad); las prácticas moralmente discutibles necesarias para mantener la ciudad en movimiento...

Debido a que se fomenta que los aprendices descubran por sí mismos lo que ocurre en el exterior, al principio del libro somos como pollos descabezados, intentando entender por qué la ciudad tiene que moverse persiguiendo el óptimo. Poco a poco vemos que el movimiento incesante es imprescindible para que todo siga igual, la carrera de la Reina Roja, en definitiva (siempre me han encantado los guiños que los estudiosos de la evolución incorporan en los nombres de sus hipótesis), y Mann se va convenciendo de que mantener en la inopia a gran parte de los habitantes de Tierra es necesario para la supervivencia de la misma ciudad (lo cual tampoco debería sonarnos raro, ¿no?).

Como libro de ciencia ficción es interesante, con un mundo coherente (aunque algunas explicaciones sobre la física del planeta puedan ser un poco duras), en el que el tiempo y el espacio no son absolutos, y el autor sabe darnos la información progresivamente y hacer que nos identifiquemos con Mann. En el fondo, es una novela sobre la iniciación del protagonista, sobre sus dudas y cómo va madurando hasta convencerse de que el secretismo está justificado; pero también sobre las sociedades (que, en definitiva, también se mueven para, generalmente, quedarse como están) y las repercusiones de la desinformación.

En definitiva, un libro de ciencia ficción más que recomendable y con un final muy bueno (aunque hay opiniones para todos los gustos, como casi siempre) sobre el que mejor no dar ni una pista. Espero que os guste.

Capítulo 9: del ambiente opresivo y delirante y de los personajes dementes de Gormenghast

2011-01-15T01:21:00.006+01:00

La trilogía de Gormenghast de Mervyn Peake está formada por tres libros: Titus Groan, Gormenghast y Titus solo, publicados entre 1946 y 1959, aunque el autor tenía pensado escribir al menos dos más. Actualmente se encuentran descatalogados en España (la editorial, Minotauro, no tiene la menor intención de reeditarlos, según me dijeron en un correo electrónico) y agotados en la mayoría de librerías, pero, si tenéis suerte, podréis encontrarlos en alguna biblioteca pública, como hice yo.

Por lo que he ido viendo en la Red, existe una gran controversia a la hora de clasificar estos libros en algún género: unos dicen que son novelas góticas, otros que literatura fantástica, otros que de terror... Como supondréis, yo no voy a ser la que venga a solucionar el problema, pero quería dejar claro que es una obra rara. Todo en estos libros resulta extravagante: los personajes, ensimismados y alienados por distintos motivos; la atmósfera enrarecida del castillo; los diálogos, incluso las figuras estilísticas. Es una novela que no deja indiferente.

El argumento es simple: describir la vida de Titus Groan, el heredero del castillo de Gormenghast, desde su nacimiento hasta la veintena. Pero esa historia es, al menos en los dos primeros libros, una mera excusa para retratar a todo un elenco de personajes estrambóticos que pululan por el castillo y al edificio en sí: los padres de Titus, lord Sepulcravo y lady Gertrude, su hermana Fucsia y sus tías, lady Clarice y lady Cora; la niñera, Tata Ganga; el médico Prunescualo y su hermana Irma; diversos criados, entre ellos Pirañavelo, Excorio o Vulturno; el maestro del ritual, Agrimoho; los miembros del claustro de profesores...

La historia transcurre en el castillo de Gormenghast, regido no por el conde, Sepulcravo, sino por los libros de la ley. Todas las mañanas, Agrimoho aparece durante el desayuno para instruir a su señor en todos y cada uno de los rituales que llenarán su día según indican los pesados volúmenes que recogen la Tradición (con mayúsculas, puesto que todos están obligados a vivir según esa ley y pensar siquiera en escapar es traición). Nadie entiende ya estos protocolos, detallados hasta la extenuación (describen hasta los segundos que deben pasar entre que una persona habla y otra entra por la puerta, y hay distintas opciones según llueva o haga sol), pero deben cumplirse, aunque requieran algo tan surrealista como pintar todas las columnas de un patio de rojo para raspar la pintura al día siguiente, puesto que ¿quién es ninguno de los personajes para cuestionar las tradiciones de los antiguos señores de Gormenghast?

Los rituales asfixian la vida en el castillo, un edificio enorme, laberíntico, con salas en ruinas o desconocidas para todos sus habitantes, pinturas desconchadas, polvo, objetos en diversos estados de descomposición, en el que hasta el mismo aire parece viciado y respirado por las setenta y siete generaciones de Groan que lo han habitado. Nadie tiene tiempo más que para preparar el próximo delirio de los libros de la ley (banquetes que nadie prueba, espectáculos que requieren grandes estructuras que serán demolidas justo al terminar...) mientras la vida pasa y el castillo se cae a trozos; de hecho, los habitantes de Gormenghast podrían ser los únicos seres vivos del planeta, y tampoco habría mucha diferencia, ya que no tienen ningún contacto con otros lugares.

Quizás por ser esclavos de la tradición, todos los personajes buscan una escapatoria a través de sus excentricidades. Lady Gertrude, una mole de carne coronada por una mata de pelo rojo, vive únicamente para sus pájaros, que pueden aparecer incluso en su escote, y para sus gatos blancos. Fucsia, la hija de los condes, pasa más tiempo en el reino de su imaginación que en la realidad. Las hermanas del conde, Cora y Clarice, dos personajes alelados, roídos por las ansias de alcanzar un poder que ni conocen ni sabrían cómo utilizar, vagan con sus vestidos púrpuras farfullando incoherencias. Pirañavelo es un simple pinche con un cerebro y una ambición excepcionales, incapaz de sentir afecto por nadie (no sé por qué, pero hay algo en este personaje que me recuerda al actor secundario Bob de Los Simpson). El doctor, con su hablar enrevesado, es quizás uno de los personajes menos afectados por el ambiente viciado y estancado del castillo, y, por tanto, el menos demente de las novelas.

Son las peculiaridades de los personajes los que los hacen tan atractivos. ¿Quién puede no cogerle cariño a Tata Ganga y su “oh, mi pobre corazón”, o a la sensible Fucsia? ¿Hay alguien que no disfrute con los diálogos desquiciados de Cora y Clarice, que no aprecie la humanidad del doctor Prunescualo y del profesor Bellobosque, o la lealtad de Excorio?

En mi opinión, estos libros son de los que odias o amas (aunque, para mi gusto, el tercero sobra), pero, aún así, creo que cualquier persona que busque alejarse de los tópicos y leer algo diferente apreciará la originalidad y la rara belleza de estos libros.

Capítulo 8: de Andrzej Sapkowski y Geralt de Rivia

2010-12-18T15:47:00.003+01:00

Vuelvo a los posts sobre autores para escribir sobre uno de mis escritores favoritos: el polaco Andrzej Sapkowski, ese abuelete pensativo de la foto de arriba, famoso autor de fantasía (novelas y relatos) en su país, y conocido en España por La saga de Geralt de Rivia, aunque recientemente ha comenzado la publicación en español de otra serie de novelas fantástico-históricas con Narrentum.

Como ya dije en la entrada sobre George R. R. Martin, me costaría tener que decidir entre Sapkowski y Martin. Y es que, aunque los dos son magníficos, no pueden ser más distintos.

Los siete libros de La saga de Geralt de Rivia son un gran éxito en Polonia, donde incluso hicieron una película y una serie de televisión sobre la historia, y han causado furor en España, al menos entre los lectores de fantasía (evidentemente, no encontraréis pilas de ejemplares en las librerías, pero son libros fáciles de conseguir en las secciones de "fantasía y ciencia ficción", esas que siempre están abarrotadas de libros de Timun Mas). Tanto ha sido el éxito aquí, que la última novela, La dama del lago, se publicó en dos partes ya que, por lo visto, el traductor tenía problemas para completar su trabajo y los lectores se les echaron encima (para muestra, los comentarios en la tienda Cyberdark).

Las dos primeras partes, que, para mi gusto, quizás sean los mejores, son cuentos que tienen como protagonista a Geralt de Rivia, un brujo de pelo blanco que vagabundea por los caminos en busca de monstruos que matar por dinero. En estos relatos el autor presenta a los personajes principales y da muchas claves de la historia que se desarrolla en los restantes cinco libros, mientras adapta cuentos que todos conocemos, desde La bella y la bestia a La sirenita, con un humor un tanto negro. En las novelas (desde La sangre de los elfos hasta la ya mencionada La dama del lago), la trama se complica con los intereses políticos de las distintas facciones que se disputan el poder y profecías que levantan en armas a las distintas razas.

Desde luego, estamos ante una historia fascinante. Geralt es un personaje muy complejo, irónico y cínico, torturado por su incapacidad mutante para sentir como un humano normal, que se ve enredado en una profecía que él mismo tejió; un brujo cazador de monstruos que, con su trabajo, colabora en su propio final. Yennefer, la bruja, se debate entre su amor por el poder y por dos de los personajes. Incluso Jaskier, el bardo mujeriego, que quizás sea el personaje más plano, termina desvelando su corazoncito. Para mí, probablemente los personajes de este libro sean los más atractivos de todas las novelas de fantasía que he leído (con perdón de los de Canción de hielo y fuego).

La narración es extremadamente ágil y fluida; con unas pocas frases Sapkowski cuenta lo que requeriría varias páginas de otros autores. Es elegante en las escenas truculentas y contenido en las emocionantes. Eso sí, requiere mucha atención, porque los datos importantes nunca se muestran como tales, hasta que, quizás en la siguiente novela, se descubren como claves de la historia. Además, las expresiones y vocabulario de los personajes se adaptan a su nivel cultural, haciendo que, a veces, las parrafadas de algunos sean galimatías que hay casi que descifrar (parece una tontería, y yo reconozco que nunca me había parado a pensarlo, pero en la mayoría de libros da igual que el que hable sea un noble o el palurdo del pueblo, todos se expresan con la misma corrección).

Los grandes personajes, el humor (cierto, no te ríes a carcajadas como con Pratchett, pero muchos pasajes tienen una ironía que me encanta), el que no haya larguísimas descripciones de cada acontecimiento, la base de mitología eslava..., todo confluye para hacer que estos libros enganchen y fascinen a todo el que los lee. La única pega (porque nada es perfecto) es que el último libro y, sobre todo, el segundo volumen (recordemos que en España se dividió en dos partes), son un final pobre y apresurado de una historia magnífica.

Por último, tengo que avisar a todo aquel que quiera seguir leyendo a este autor tras disfrutar de las historias de Geralt de Rivia, que no se moleste en leer Camino sin retorno, un libro de relatos que publicaron en España aprovechando el tirón de que incluía "el final alternativo de La saga de Geralt de Rivia": el relato Algo termina, algo comienza. Primero, porque la edición de Alamut de La dama del lago lo lleva al final del segundo volumen y segundo, porque los relatos son mediocres (incluyendo Algo termina, algo comienza que no pega ni con cola con el resto de la saga). Es mejor que ese lector opte por Narrentum (preferiblemente cuando esté terminada de publicar), que sigue en la mejor línea de Sapkowski.

Capítulo 7: de 'Robin Hood. El proscrito' y de por qué Angus Donald no es Cornwell

2010-11-12T21:35:00.003+01:00

Mi primera entrada sobre una novela histórica (o todo lo histórica que puede ser la recreación de la vida de Robin Hood, claro) va dedicada a Robin Hood. El proscrito, de Angus Donald.

Este libro, publicado en marzo de este año, ha tenido una magnífica campaña de publicidad, en la que las entrevistas al autor publicadas en la prensa española coincidieron con la película de Ridley Scott Robin Hood, estrenada en mayo. Curioso, ¿no? La novela muestra la situación del bosque de Sherwood en el siglo XIII desde el punto de vista de un ladronzuelo que tiene que refugiarse entre los proscritos. Al contrario que muchas de las versiones de la historia más conocidas, en este caso, Robin Hood no comanda una pandilla de alegres camaradas que cazan venados del rey y concursan en las competiciones de tiro con arco; esta vez, y siguiendo, quizás, la moda de hacer más reales personajes que se han ido convirtiendo en una caricatura de sí mismos (como hizo con el rey Arturo mi admirado Bernard Cornwell), Robin Hood es un tipo duro, cruel con los que lo traicionan, que no da nada gratuitamente.

Esta no es la única semejanza de Robin Hood. El proscrito con Cornwell. Las batallas son sangrientas, llenas de sufrimiento, crudeza y vísceras; la vida medieval está plagada de injusticias, enfermedades, hambre y violencia. Los campesinos, siempre manchados de barro y suciedad, son supersticiosos y, a sus ojos, las noches están pobladas de seres y monstruos. Sin embargo, probablemente el mayor parecido radique en la estructura del libro: al igual que en la trilogía Crónicas del señor de la guerra sobre el rey Arturo, y en la serie Sajones, vikingos y normandos sobre la Inglaterra de finales del siglo IX, ambas de Cornwell, Robin Hood. El proscrito es, en realidad, la historia de un muchacho, Alan, que se encuentra con el personaje de interés y vive entre sus hombres de confianza, convirtiéndose en un importante guerrero. Además, y para aumentar el parecido, es Alan, ya anciano, el que escribe el relato de sus aventuras, y aparece varias veces a lo largo del libro para quejarse del frío y de las viejas heridas.

Cualquiera pensaría que, dado que el tema es interesante y el libro sigue un esquema que ya me resulta agradable y familiar, Robin Hood. El proscrito me debería de haber encantado. Pues no. El libro se deja leer, pero no me enganchó lo suficiente para devorarlo. Por otro lado, el parecido con Cornwell no hizo sino recordarme que Angus Donald no es Cornwell. A Alan, el protagonista, le faltaba vida; no era Derfel de Crónicas del señor de la guerra o Uhtred de Sajones, vikingos y normandos. Robin nunca llegó a ser un personaje cercano y con el que te terminas encariñando a pesar de su dureza, como el Arturo de Crónicas del señor de la guerra. Y la narración de la batalla final es mediocre, un lío en el que no tienes claro cómo se desarrolla el ataque, y no transmite la angustia del momento antes del ataque y la euforia de la lucha; nada parecido, por tanto, a las magníficas descripciones de combates de Cornwell (¡esos muros de escudos en Crónicas del señor de la guerra!). El mayor problema ha sido que, al final, he pasado más tiempo pensando en lo que no me terminaba de cuadrar que en el argumento. Por ejemplo, ¿cómo es que Robin, siendo un noble y sin practicar en un solo momento, maneja con destreza el arco largo, cuando era un arma típica de campesinos que requería un entrenamiento intensivo? Y lo que es más llamativo, ¿cómo la reina permite que Marian haga escapaditas para verse con su novio el proscrito en los bosques?

Resumiendo, le recomiendo al que esté pensando en leer este libro que no se gaste el dinero y se busque otro, preferiblemente Crónicas del señor de la guerra de Bernard Cornwell.

Capítulo 6: de Bernard Cornwell y la visión realista de sus novelas (sobre todo respecto a la Iglesia)

2010-11-03T13:13:00.010+01:00

Debido a que mi novio me acaba de regalar la quinta parte de Sajones, vikingos y normandos (¡gracias, cielo!), esta nueva entrega sobre mis escritores favoritos está dedicada a Bernard Cornwell, mi autor de novela histórica preferido (sí, queridos lectores, de vez en cuando también leo cosas no tan frikis).

Este inglés afincado en EEUU es conocido, sobre todo, por la serie de Sharpe, un fusilero inglés en las guerras napoleónicas. Sin embargo, yo me decanto más por las novelas ya mencionadas, Sajones, vikingos y normandos, ambientadas en la Inglaterra del siglo IX; por Crónicas del señor de la guerra, sobre el rey Arturo; o por Stonehenge, sobre la construcción de ese monumento en la Edad de Bronce. Todas ellas recrean momentos muy oscuros de la historia inglesa, de los cuales apenas se dispone de datos, por lo que gran parte del relato es fantasía; no obstante, Cornwell incluye, en todos estos libros, una nota histórica en la que desgrana la parte real y la inventada de la historia, las concesiones que ha realizado para hacer la novela más coherente o interesante. Evidentemente, en la mayoría de las llamadas novelas históricas, sobre todo en las ambientadas antes o durante la Edad Media, ocurre esto, pero Cornwell, al menos, tiene la decencia de explicar qué partes no puede respaldar con la investigación histórica del momento. Otro tema que discutir es si deberían llamarse "novelas históricas" o, como se está poniendo de moda, "ficción histórica" o "fantasía histórica", denominaciones más adecuadas, en mi humilde parecer, porque, al menos, te ponen sobre aviso de que aquello no es un tratado de historia pero novelado. Pero este no es el tema del post.

El gran mérito de este autor es hacer creíble la historia, representándola en toda su crudeza. Y es que eran tiempos brutales, la gente estaba sucia, enferma, malnutrida en muchos casos, las batallas eran carnicerías sangrientas y malolientes y la justicia brillaba por su ausencia, y todo esto es lo que Cornwell nos transmite.

Con las Crónicas del señor de la guerra Cornwell aporta una versión más realista del ciclo artúrico en una Britania pagana que está siendo convertida al cristianismo y asediada por los sajones. No hay mesa redonda, ni grandes castillos, ni flamantes caballeros que buscan el Santo Grial; Arturo no es el rey bondadoso de las películas, sino un ser humano lleno de contradicciones y permanentemente torturado por las decisiones que tiene que tomar; el poder de Merlín radica en gran parte en una buena puesta en escena; y Lancelot... Bueno, eso es mejor descubrirlo en el libro. Toda la acción se vive desde el punto de vista de Derfel, un chiquillo acogido por Merlín que se convierte en guerrero al amparo de Arturo.

En Sajones, vikingos y normandos se recrea la Inglaterra de finales del siglo IX y los esfuerzos del rey Alfredo por unificar los distintos reinos mientras los vikingos desembarcan en la costa y asolan las tierras. En este caso, el narrador es Uhtred, un señor de la guerra pagano que lucha en nombre de Alfredo contra los vikingos daneses aunque lo que desea es rebanarle la garganta a su muy cristiano rey.

En ambos casos, el esquema de las novelas es el mismo: el protagonista, ya anciano, cuenta sus aventuras, aportando, con sus comentarios (generalmente al principio y al final de cada libro) una visión de lo que ocurrió al final, lo que no resta interés a la historia. Así, aunque sepamos desde el principio que Derfel se convierte al cristianismo y termina sus días como monje en un monasterio, los últimos intentos de los paganos por deshacerse de la competencia no pierden ni un ápice de interés.

Además, los dos protagonistas son parecidos: temidos guerreros con alguna relación con el enemigo contra el que combaten durante toda su vida. Personajes interesantes y carismáticos, que caen bien a pesar de sus tropelías; poderosos pero sencillos, leales a su palabra, con honor, ambos paganos y enemigos de la Iglesia cristiana. A través de sus ojos vemos a obispos bien alimentados, lujuriosos y avariciosos, más preocupados del poder terrenal que de guiar las almas de sus fieles; dirigentes de la Iglesia que falsean documentos para exigir diezmos desorbitados o que inventan reliquias para conseguir limosnas, implicados en tejemanejes para sacar cualquier ventaja, sin reparos en dirigir hordas de creyentes en contra de cualquiera que se les oponga, tenga o no razones (vamos, que tampoco hay tanta diferencia con la actualidad, y si no echadle un vistazo a alguna de las entradas de mi querido Jimmy Dix sobre la Iglesia católica en Pues vaya mundo o en Pues vaya tele).

En definitiva, en mi opinión Bernard Cornwell es uno de los autores de novela histórica más recomendables de la actualidad, siempre y cuando no tengas problemas con los miembros cercenados, claro (al contrario que mi abuela, que está harta de que le preste libros en los que no hay más que muertes).

Capítulo 5: de las promesas de 'Los jardines de la luna' y de la clasificación de la fantasía actual

2010-10-23T12:07:00.009+02:00

Nueva crítica de libros. En esta ocasión, le toca el turno a Los jardines de la luna de Steven Erikson, el primer libro de la serie de Malaz: el libro de los caídos.

Últimamente, las reseñas de libros de fantasía los clasifican en dos categorías: los que se parecen a El señor de los anillos y los otros. En este segundo apartado, lo normal es calificar el libro como "fantasía adulta" (como si El señor de los anillos o, peor todavía, El Silmarillion, fueran para críos) y compararlo con Geralt de Rivia, si el que escribe la referencia es europeo, o, lo que es más frecuente, con Canción de hielo y fuego. Pues bien, Los jardines de la luna lleva directamente en la contracubierta un extracto de una reseña de The New York Times comparándolo con la obra de Martin (a la que ya dediqué esta entrada). Y, creedme, el que quiera un Canción de hielo y fuego 2, que siga buscando, como dicen en las tapas de los yogures.

Malaz no es Canción de hielo y fuego. Aunque los personajes son carismáticos, no llegas a conocerlos lo suficiente como para amarlos u odiarlos. Los jardines de la luna (de momento, el único que he leído, aunque estoy con el segundo: Las puertas de la Casa de la Muerte) no engancha como, al menos a mí, me enganchó Juego de tronos (el primer libro de Canción de hielo y fuego). Donde Canción de hielo y fuego te mantiene siempre (o casi siempre) en tensión, Los jardines de la luna tiene trozos bastante farragosos. Con esto no quiero decir que este libro no sea recomendable —ya que, si no, no estaría con el segundo (cuando algo no me gusta, como me pasó con El gremio de los magos, ya no sigo gastándome el dinero—), sino quejarme de la manía de comparar peras con manzanas; porque, como ya decía la gran pensadora Ana Botella, "las peras y las manzanas son componentes distintos".

En Los jardines de la luna empieza la narración de las guerras iniciadas a lo largo de todo el mundo por la emperatriz Laseen, que continuará a lo largo del resto de libros. La historia de Malaz: el libro de los caídos es complicada, muy complicada. Tanto que, cuando empecé a leer el libro, tras echarle un vistazo al resumen de la contraportada, pensé que los editores habían puesto el argumento de otro libro, porque los Abrasapuentes no aparecían ni en pintura. No os sorprendáis, porque esto ya pasó con ¡Guardias! ¿Guardias? de Terry Pratchett; aquí podéis encontrar el resumen que venía en el libro, y aquí (en la estupenda web La concha de Gran A'Tuin) de lo que realmente va el libro; os prometo que en ninguna página sale el famoso ejército de enanos.

Volviendo a Los jardines de la luna, en el prólogo Erikson explica que, aunque se lo planteó, no estaba dispuesto a darlo todo mascadito, por lo que da por sentado que habrá gente que se rinda en el primer tercio de libro (aunque con eso no quiere decir que la sensación de no haber leído varios libros introductorios se pierda en los otros dos tercios). Probablemente, el autor haya pecado de pretencioso. Me explico: él y un amigo, Ian C. Esslemont, quien también está publicando novelas de Malaz, crearon este mundo para jugar al rol y, posteriormente, intentaron venderlo como una película; tras el fracaso, Erikson empezó a escribir Los jardines de la luna y el resto de las novelas. Evidentemente, disponía de un universo muy detallado y complejo, que él conocía al dedillo y, como cualquier inexperto que domina un tema, escribió los libros como si los demás también supiéramos de qué hablaba (como el tema de los Ascendientes, que está empezando a aclararse en el segundo libro, aunque lentamente). Tampoco ayuda el hecho de que, cada poco, el argumento vaya saltando de una ciudad a otra, de un personaje a otro, sin establecer conexiones con los anteriores hasta mediado el libro. De ahí que el libro te deje con un regusto amargo, con la sensación de ser un niño que escucha conversaciones entre adultos. Pero eso no quita para que también te quede la impresión de que es algo grande y que merece la pena seguir con el segundo libro (el cual, por cierto, es menos lioso, al menos hasta donde he llegado; aunque, a su vez, comienza otro arco argumental sin demasiada relación con el de Los jardines de la luna).

Lo bueno es que, de momento, la editorial (La Factoría de Ideas) está publicando los libros bastante seguidos, lo que ayuda a no perderse tanto. Hace unos años la publicación estaba en manos de Timun Mas (el que la editorial reina de las dragonadas tipo Dragonlance y demás comprara los derechos de Malaz es un misterio sin resolver), con su manía de sacar los libros partidos por la mitad (y cada volumen a precio de libro completo, por supuesto) y cuando les apetecía, y de dejar a medias las series, por lo que podéis dar gracias al dios que más os guste de que, al final, se haya hecho cargo La Factoría de Ideas.

En resumen, Los jardines de la luna es un buen libro (aunque podría haber sido mucho mejor) que abre las puertas a una historia que se promete grandiosa. Ahora solo hace falta ver si Las puertas de la Casa de la Muerta cumplen con lo prometido.

Capítulo 4: de la renovación de Brandon Sanderson, de elantrinos y brumas

2010-10-06T23:09:00.007+02:00

Después de un mes (casi) de lo más ajetreado, que no me ha dejado tiempo suficiente para plantearme escribir algo en condiciones, aunque sí para leer (mi novio, cuando me pilla leyendo, aunque sean dos párrafos, mientras espero, siempre me dice: "cualquier momento es bueno para leer"), tengo unas cuantas reseñas atrasadas. Mi intención es, antes de que se acumulen más cosas, escribir sobre los dos últimos libros que he leído (el primero de Malaz de Steven Erikson y Robin Hood. El Proscrito de Angus Donald), pero, aprovechando que hace poco releí Elantris de Brandon Sanderson y que este verano volví a leer los dos primeros libros de Nacidos de la bruma antes de terminar la serie con El héroe de las eras, también del mismo autor, voy a dedicarle un post a este grandísimo autor.

Brandon Sanderson es un escritor joven que lleva leyendo fantasía desde que era un crío (en la foto tiene cara de friki, ¿verdad?) y que, poco a poco, se aburrió de tanto libro igual a los demás y tanto viaje del héroe, al que se refiere como el Síndrome de Campbell (podéis leer parte de sus reflexiones y las de otros sobre este asunto en los prólogos de Elantris y de los tres libros de Nacidos de la bruma publicados por Ediciones B). Esto nos ha pasado a todos: llega un momento en que el esquema "bueno tontorrón sale a buscar tesoro/princesa/magia poderosa para salvar su pueblo, hace amigos y madura por el camino" cansa; aunque, a veces, algunos autores consiguen, usando esa manida historia, sacar un libro conmovedor que recuerda a un cuento, que, aun siendo para adultos, te deja un regusto a inocencia y pureza; por ejemplo, Stardust de Neil Gaiman, o la trilogía de Lyonesse (que empieza con El jardín de Suldrún) de Jack Vance. Es en ese punto en el que, o bien abandonas el género, o te desesperas buscando algo que te llene. Es lo que le sucedió a Brandon Sanderson, solo que él jugaba con ventaja, puesto que tenía el talento para poder crear aquello que él necesitaba (y también muchos otros, como yo; pero por algo estoy escribiendo en este blog en lugar de publicando libros de fantasía, ¿no?). Tanto, que cuando murió Robert Jordan, autor de la serie interminable La rueda del tiempo (14 libros en inglés; en España la publica Timun Mas, editorial que se dedica alegremente a partir en dos cada uno de los libros ingleses, vendiéndolos por separado, por supuesto), su viuda decidió que fuera Sanderson el encargado de completar esta renombrada serie; de hecho, aquí ya disponemos de su primera contribución a la serie: La tormenta.

El primer libro de Sanderson publicado en España fue Elantris, una novela única tanto en el sentido de que no tiene continuación, como por su originalidad. Con tres personajes principales, la acción transcurre, fundamentalmente, en la ciudad del título, Elantris, antaño sede de semidioses y ahora utilizada como una especie de lazareto para los afectados por una rara epidemia, y en Kae, la capital del país, situada en las afueras de Elantris. Como curiosidad, cada tres capítulos, cada uno de ellos dedicado a uno de los protagonistas, forman un bloque unido por un símbolo (un aon, usado para en la magia de la antigua Elantris) que representa un concepto que hace de hilo conductor. En el libro se entrelaza la política (el reino está al borde del colapso por varios motivos), el amor, la religión, la búsqueda de conocimiento, los impulsos para sobrevivir, el caos y el fanatismo que pueden destruir la ciudad civilizada, el orden y la armonía que pueden surgir en medio de la ley de la jungla... Resulta muy interesante la reflexión de Brandon Sanderson, creyente y seguidor de la Iglesia de Jesucristo de los Santos de los Últimos Días (mormón, vamos), sobre la influencia del fanatismo religioso y el interés de las religiones en el control de las naciones (algo sobre lo que mi muy estimado Jimmy Dix está harto de hablar en los otros Pues vaya; para muestra, un par de botones: este y este), y, sobre todo, las luchas de uno de los personajes con la fe (qué fácilmente la jerarquía de la Iglesia de turno termina ahogando al dios, cómo la gente prefiere seguir a pies juntillas lo que diga el papa de turno, porque es más cómodo que reflexionar sobre el asunto; otro libro −magnífico y, encima, divertido− sobre el tema: Dioses menores de Terry Prattchet).

Tras Elantris, Sanderson continúa ofreciendo calidad con la trilogía Nacidos de la bruma (El Imperio Final, El Pozo de la Ascensión y El héroe de las eras), que supone otra vuelta de tuerca a la fantasía. Ambientada en un mundo postapocalíptico, en el que llueve cenizas y una niebla especial (la bruma del título) llena de terror las noches, gobernado con mano de hierro por un dios tirano e inmortal (el Lord Legislador), comienza con los esfuerzos de una serie de siervos (skaa) por destruir la jerarquía de castas y el implacable dominio del Lord Legislador. Un gran acierto de estos libros es la alomancia, la capacidad hereditaria de extraer distintos poderes de algunos metales o aleaciones, restringida, en teoría, únicamente a los nobles. Esta magia, por fin, se aleja de las tradicionales bolas de fuego (si leéis mi anterior post, advertiréis que ya estoy un poco harta de tanta explosión mágica), lo que supone un soplo de aire fresco en el género.

El primer libro es adictivo, es fácil encariñarse con los componentes de la banda de ladrones que es contratada para derrocar al tirano, incluso con su jefe, una especie de Anibal Smith (sí, el de El Equipo A; solamente le falta decir lo de "me encanta que los planes salgan bien"), pero más frío y calculador; además, se puede leer como una novela aislada si no interesa saber qué pasará después. El segundo es una novela de transición. Como suele pasar, el segundo libro de una trilogía está un poco descabezado porque, a diferencia de El Imperio Final, se queda cojo sin El héroe de las eras. Aun así, merece la pena porque trata de algo que nunca se ve y sobre lo que siempre he sentido curiosidad..., y hasta ahí puedo leer, sin dar pistas sobre el final del primer libro (aunque, como siempre, el que quiera información no tiene más que leer la sinopsis del libro en cualquier sitio). Por último, El héroe de las eras es el libro más duro de los tres, el más desesperanzado, pero el que explica, y ahí radica su inmenso interés, todos los cabos sueltos de los dos anteriores; y creedme, hay muchos más cabos sueltos de los que parecen: el porqué de las brumas y la ceniza, de la alomancia, de los poderes de los inquisidores (una especie de sacerdotes-policías del Lord Legislador)... Una explicación completa, sin fisuras, coherente, pero que requiere una lectura atenta, para no perder ni un detalle.

Por tanto, estamos ante un escritor de fantasía altamente recomendable —a no ser que se tuerza mucho (y no parece)—, incluso para los que no estén muy acostumbrados a este género.

Capítulo 3: de la la mediocridad de 'El gremio de los magos' y reflexiones sobre la fantasía

2010-09-05T14:17:00.010+02:00

Aunque mi plan original era escribir primero una serie de entradas generales dedicadas a mis autores preferidos y después empezar con las críticas de los libros que voy leyendo, he decidido ir intercalando posts de uno y otro tipo. Lo he decidido, como casi siempre, sobre la marcha, porque hace unos días terminé el libro que voy a comentar y quería tenerlo fresco. Además, así mi blog refleja mejor mi tendencia a la entropía (una bonita forma de decir que el desorden me domina); después de todo, si el universo puede tender a aumentar la entropía, yo también.

El libro en cuestión es El gremio de los magos de Trudi Canavan. Como suele ser normal en la fantasía, el libro es el primero de una trilogía (¿por qué casi siempre son trilogías, acaso hay que parecerse a Tolkien hasta en eso o es que tres es el número mágico de libros que un lector cualquiera está dispuesto a comprar sin demasiados problemas?) llamada Crónicas del mago negro. La buena noticia es que, en esta ocasión, los tres libros están ya publicados en español, lo que evita la desesperación hasta que saquen el siguiente y la necesidad de releer los anteriores para recordar los detalles importantes (otra opción, propuesta por una amiga mía, es esperar a que terminen de sacar todos los libros, pero, entonces, te pierdes la mayoría de grandes libros hasta dentro de muchos años), y, encima, en edición de bolsillo (lo que conlleva un ahorro de unos 10€ por libro).

Compré este libro porque el argumento me interesó. Sin entrar en demasiados detalles, para no destripar el libro como hacen en cualquier tienda virtual, todo comienza durante la Purga anual, instituida hace décadas, y consistente en la colaboración entre guardias y magos para expulsar a todos los mendigos, vagabundos y artesanos pobres de la ciudad. Solo los nobles y ricos pueden pasar el invierno dentro de las murallas, mientras que el resto deben buscarse un hueco en los arrabales. Pero ese día, a las puertas de la ciudad ocurre algo que revolucionará el gremio de los magos, atacando algunos de los prejuicios más asentados dentro de la sociedad. Y hasta aquí puedo leer (aunque cualquiera que desee más información puede, o bien mirar en la contracubierta del libro, o, como ya he dicho, mirar en su tienda de libros preferida en la Red).

Desgraciadamente, el argumento es mucho mejor que el libro. Los personajes no resultan atractivos, la historia se deja leer, pero no engancha, el final es previsible (mucho más si ves el título del libro siguiente), el mundo no está trabajado... Probablemente hubiera disfrutado mucho más de este libro si hubiera llegado a mis manos hace años, antes de conocer a Sapkowski, a Martin o a Sanderson, entre otros, pero ahora me resulta uno más del montón.

Como decía, los personajes son planos, sin matices, mal definidos. Imaginad a Tyrion Lannister, de Canción de hielo y fuego, pues aquí son todo lo contrario; incluso la protagonista y los otros cuatro o cinco personajes principales son unos pavisosos. Las relaciones que se establecen entre ellos a lo largo del libro están clarísimas desde el principio para cualquiera con un par de neuronas. Los malos son malos y los buenos son buenos desde el primer capítulo y ninguno evoluciona durante la historia.

Toda la historia transcurre en la ciudad de Imardin, en una tierra llamada Kyralia; la autora nos proporciona (cómo no) sendos mapas, aunque, dada la nula relevancia del resto del país, podía haberse ahorrado el segundo.

Como parece que un libro de fantasía no es de fantasía si no aparecen bichos raros, Canavan se ha sacado de la manga todo un listado de fauna y flora, además de un vocabulario variado, recogido en glosarios al final del libro. El problema es que la descripción de la mayoría de los animales y objetos es tan pobre que esos nombres inventados resultan innecesarios. Por ejemplo, ¿qué aportan el gorín ("animal domesticado de gran tamaño, criado por su carne y para tirar de barcas y carromatos"), el ceryni ("pequeño roedor"), el descanso de enmedio ("almuerzo") o el festín del alba ("desayuno")? ¿Tanto habría cambiado la historia si hubiera puesto buey, ratón, almuerzo y desayuno? Y por no hablar del creativo término abrigolargo que, sorpresa, sorpresa, es ¡un abrigo hasta los pies! Los buenos autores de fantasía inventan nuevos términos cuando, de verdad, aportan algo a la novela, y no por demostrar lo imaginativos y creativos que son. Si, al final, resulta que el bicho es un caballo, ¿para qué cambiarle el nombre? Y si lo haces, por lo menos que aporte algo (por ejemplo, los mearas de Tolkien, una raza de caballos con peculiaridades distintivas).

Mención aparte merece la magia en este libro. Es verdad que es difícil innovar en este tema, aunque a Brandon Sanderson se le dé muy bien, pero lo de las bolas de fuego ya harta un poco. Además, aquí la magia es gratis: no cansa, no requiere recuperación... Los mundos fantásticos no tienen que ser reales, pero sí deberían ser coherentes, algo que se suele exigir en la ciencia ficción pero que muchos autores de fantasía se saltan a la torera. Vale, aceptamos que en ese mundo hay magia, que un tipo es capaz de sanarte un hueso roto en segundos o de hablar mentalmente con otro situado a kilómetros. Pero esa energía debe proceder de algún sitio: normalmente es del mismo mago, con lo que, después del despliegue pirotécnico, queda agotado (como les ocurre a los hechiceros de Sapkowski), aunque también puede ser de elementos externos (como en la alomancia de Nacidos de la bruma, de Brandon Sanderson). Aquí el mago dispone de una fuente interna de energía de la que va extrayendo lo que necesita pero (y aquí llegamos a la falta de coherencia) esa fuente nunca se agota, hagas los hechizos que hagas (aunque, en cierto momento del libro, enseñan a un personaje a agotarla). Eso rechina: es poco realista y, encima, elimina la debilidad clásica de los magos, convirtiéndolos en poco menos que invencibles.

En fin, que, como veis, El gremio de los magos no me ha convencido. Y es que todavía no he aprendido que no me debería fiar de los libros con letras de colores metalizados y en cuya portada alguien ha puesto best seller...

Capítulo 2: de George R. R. Martin, los huargos y los vampiros

2010-08-29T13:38:00.013+02:00

Tras mucho pensar, he decidido dedicar el primer post sobre mis autores preferidos a George R. R. Martin. Me ha costado mucho escoger entre todos (la lista de favoritos la podéis encontrar aquí, en los últimos párrafos), ya que todos son geniales, pero muy diferentes entre sí (y mis rudimentarios conocimientos de estadística indican que zanjar el tema comparándolos con un ANOVA quizás no sea lo más adecuado). Así que he elegido al autor del libro que espero con mayor ansiedad (teniendo en cuenta que el resto de series que sigo ya han sido completamente publicadas, y que el Mundodisco no cuenta porque las novelas son autoconclusivas, la cosa estaba fácil); ya sé que es un criterio un poco absurdo, pero este es mi blog y aquí decido yo, ¿no? Además, después de todo, Nymeria es el nombre de la huargo de una de las protagonistas de Canción de hielo y fuego...

George R. R. Martin es un escritor de fantasía y ciencia ficción y guionista de televisión que tiene la casa llena de premios (entre ellos varios importantes en ese mundillo: los Hugo, los Nébula, y los Locus). Es conocido, fundamentalmente, por Canción de hielo y fuego, una serie de novelas por la que mucha gente le llama el nuevo Tolkien (mi novio está empeñado en que le llaman así porque las iniciales suenan a J. R. R. Tolkien), aunque, en mi opinión, no podrían ser más distintos. Martin está escribiendo un culebrón, lleno de entuertos y pasiones, que te tiene siempre con el corazón en vilo, con personajes que nunca son lo que parecen, que, aunque sean malos oficiales, te caen estupendamente (y, si no me creéis, leed Festín de cuervos y luego hablamos sobre cierto personaje mutilado).

Reconozco que me costó llegar a leer Canción de hielo y fuego. Generalmente, elijo los libros por corazonadas, porque algo me llama la atención entre todos los demás, pero con estas novelas no había nada que me atrajera. El título sonaba a otra historia más de dragones y bolas de fuego, y yo había terminado aburrida del tema con la Dragonlance; y en la sinopsis se le daba demasiada importancia a la duración de las estaciones... Vamos, que me echaba un poco para atrás (aunque al final descubriría que no podía estar más equivocada). Pero leía tantas maravillas de los libros en la Red que terminé comprando Juego de tronos, la primera parte de de la saga, cuando en España ya estaba disponible la segunda parte, Choque de reyes. El libro era magnífico, adictivo, con personajes extremadamente complejos, lleno de pequeños detalles y de momentos que te dejan sin respiración (mi muy estimado Jimmy Dix los llama cliffhangers). Lo devoré y rápidamente me compré el siguiente, que, pese a ser todavía más largo, cayó en poco tiempo (por aquel entonces estaba de estancia en el extranjero y, sin una mamá que me llamara a comer, me saltaba comidas para seguir leyendo; lo sé, estoy muy mal). Luego llegó Tormenta de espadas y, después de una larguísima espera, Festín de cuervos (imaginad lo que fue que la misma editorial colocó una banda alrededor del libro que ponía 1ª edición (¡Por fin!)).

Desgraciadamente, todavía queda una buena temporada para poder leer el próximo, A dance with dragons, que todavía no está ni publicado en inglés porque Martin se lo está tomando con calma (sumadle un par de años hasta que Gigamesh, la editorial, lo saque en español); de hecho, muchos internautas expresan en los foros su preocupación porque Martin muera de un ataque al corazón y deje tanto cabo suelto (miedo fundamentado en que cada vez está más gordo, como podéis ver en la foto −el castillo del fondo es el de Los inmortales, Eilean Donan− y a que, probablemente, tenga el colesterol por las nubes). La buena noticia es que la HBO está preparando una serie sobre Canción de hielo y fuego, sobre la que ya hablé en Pues vaya tele, que, espero, hará que Martin se espabile un poco.

Pero este post es sobre Martin y no sobre Canción de hielo y fuego, por magnífica que sea. Como ya he dicho, este hombre también escribe ciencia ficción, tanto novelas como relatos cortos. Ahora mismo en España es fácil encontrar en las librerías Muerte de la luz y Los viajes de Tuf (hay otras obras publicadas en los 80, pero no hay quién las encuentre), aunque, en mi opinión, ninguno le llega a la suela de los zapatos a Canción de hielo y fuego. El primer libro es una novela ambientada en un mundo moribundo; es interesante, pero, tras leerlo, se me escapó entre las neuronas sin dejar marca. Con Los viajes de Tuf me pasó algo parecido; quizás porque la edición que compré estaba plagada de erratas, algo que me desespera por el descuido y la falta de cariño que indica (como las malas traducciones; se supone que pagan a traductores preparados y luego caen en false friends, como al traducir Last argument of kings por El último argumento de los reyes en lugar de La última pelea de los reyes), pero tampoco me enganchó. Sin embargo, hay un relato corto suyo, La flor de cristal, publicado junto con otro relato de otro autor, que me fascinó, dejándome con ganas de más, mucho más, de aquello.

Por último, solo me queda comentar otra novela suya que salió las pasadas Navidades: El Sueño del Fevre. Es una historia ambientada en el mundo de los vapores que surcaban el Misisipi de mediados del siglo XIX que le da una vuelta de tuerca al tema de los vampiros. En cierta manera me recuerda a los libros de Anita Blake, que han supuesto toda una renovación del mundo de los no-muertos, aunque sin pezones (los que hayáis leído los libros de Anita habréis observado una cierta obsesión de la autora, Laurell K. Hamilton, con los pezones masculinos, ¿no?). Merece la pena leer la presentación del libro, con una interesante reflexión sobre las dos relaciones tiránicas que aparecen en la novela: vampiros/humanos y blancos/negros (gran parte del libro se desarrolla en el sur esclavista antes de la abolición de la esclavitud).

Para abrir boca os dejo con el teaser de Juego de tronos de la HBO. Se acerca el invierno.

Capítulo 1: de los orígenes del frikismo

2010-08-23T23:53:00.014+02:00

He perdido ya la cuenta de cuántas veces alguien (mi novio el primero) me ha preguntado que por qué leo libros de fantasía (cambiad de fantasía por frikis, de gnomos, raros, de dragones..., y os acercaréis más a lo que me dicen de verdad). La respuesta es escueta: "porque me gustan". Sin embargo, eso no responde a la pregunta. La cuestión en realidad es por qué me gustan. Y una reflexión sobre el porqué y el cómo, aplazada en el Prólogo de este blog con un guiño a La historia interminable, es la base de este post.

Siempre me ha encantado leer, desde que mi profe me enseñó con los Micho (¡gracias, Teresa!). De cría leía cualquier cosa: libros de El barco de vapor, Los cinco y otros libros de Enid Blyton que guardaba mi madre de cuando ella era niña (curiosamente, los libros de Los siete secretos, que eran prácticamente idénticos a los de Los cinco, nunca me terminaron de gustar), libros de El pequeño vampiro, los paquetes de galletas, las etiquetas del champú... Como mis padres no daban abasto a comprarme libros, los releía varias veces o le daba la lata a mi madre para que me buscara alguno que pudiera leer entre los suyos. Así llegué al que, ahora me doy cuenta, fue el origen del frikismo. Un día, cuando estaba en primero o segundo de EGB, mi madre me prestó su ejemplar de La historia interminable; ese magnífico libro (la edición con las letras verdes y rojas, en la que todos los capítulos empezaban con una letra como la de arriba, y no esa porquería de ahora, en la que se alternan dos tipos de letra que son prácticamente iguales), revolucionó mi mundo. No sé cuántas veces releí aquella maravilla durante mi infancia, hasta recordar la historia con puntos y comas. Una y otra vez el desván del colegio de Bastian y Fantasía se recreaban en mi cabeza; una y otra vez lloraba cuando Ártax, el caballito de Atreyu, moría.

Poco a poco fui pasando a la novela histórica, cuando los libros de adolescentes me empezaron a aburrir. El problema era que, a medida que crecía, ya no “veía” las historias como cuando era niña; leer no me aburría, pero ya no era lo mismo. Hasta que, el verano de los 15 años, hice caso a una amiga y leí los tres libros de El señor de los anillos. Aunque no había empezado con buen pie (reconozcamos que las primeras páginas sobre los hábitos de los hobbits son un rollo macabeo), con la batalla del abismo de Helm volvió la magia: las imágenes vívidas, el perderte en el libro hasta no ser consciente del mundo que te rodea, la necesidad de volver al libro (¿por qué la gente cree que los lectores compulsivos leemos para “adquirir cultura” cuando solo se debe a que somos yonkis de los libros?). Después de acabar con todo lo disponible de Tolkien (El hobbit, El silmarillion y alguno de los libros que ha ido sacando el hijo, cada uno con menos contenido original que el anterior), aterricé en el mundo de la Dragonlance, que, en aquellos tiempos, no era nada comparado con el maremágnum disponible ahora. Personajes simples (excepto Raistlin Majere), cuya máxima preocupación era decidir quedarse con la rubia o la morena, buenos muy buenos y malos muy malos...; pero la historia enganchaba y, lo mejor de todo, no tenía fin, porque no paraban de editar más libros.

Pero todo harta, y los libros de quinceañeros se terminan quedando cortos, así que otra vez estaba en las mismas, sin nada que me interesara de verdad (aun así, compraba toneladas de libros; era como un alcohólico que, sin ningún licor a mano, se bebe la colonia). Pasado un tiempo volví a reencontrarme con la fantasía y entré (un poco) en la ciencia ficción. Descubrí el tronchante Mundodisco de Sir Terry Prattchet (curiosamente, yo ya había leído algún libro de Prattchet sobre los 12 años y no me llamó la atención; todo tiene que llegar en su debido momento), el fascinante Geralt de Rivia de Sapkowski, el magnífico culebrón que es Canción de hielo y fuego de George R. R. Martin; la picardía de Max Frei (escrito por Max Frei, seudónimo que esconde a una escritora rusa), los aires renovadores de Brandon Sanderson, el genio de Miles Vorkorsigan de Bujold, la cazavampiros Anita Blake...

Leo libros de fantasía y ciencia ficción porque, después de tantos años, son los únicos (junto con algunas novelas históricas, con las que me reconcilié gracias a Bernard Cornwell) me devuelven a lo que sentía de niña cuando leía, a vivir otros mundos (aunque no pueda explicarle a mi novio dónde están exactamente).

Prólogo: de agradecimientos y buenas intenciones

2010-08-21T00:00:00.003+02:00

Desde hace un tiempo, Jimmy Dix, mi compañero de Pues vaya tele, me insiste en que cree un blog para hablar de "esos libros raros de dragones y elfos" que leo (sí, es un encanto). Aunque estoy casi segura de que es, simplemente, para poder quejarse más a menudo de que no escribo en Pues vaya tele (reconócelo, Jimmy, refunfuñar de que no escribo es una de tus aficiones favoritas) y no porque crea que puede ser interesante, este verano me lo he estado pensando, y aquí estamos, inaugurando este Pues vaya libro friki.

El título es un homenaje a mi muy estimado Jimmy y a su ilusión de que, antes o después, conquistará el mundo a base de blogs Pues vaya... y la cabecera a dos grandes amigas, para las que en cualquier libro de fantasía que se precie deben salir gnomos (no, es imposible intentar razonar con ellas con argumentos del tipo "en la mayoría de libros de fantasía no salen gnomos"). Todo regado, por supuesto, con mi gusto desmesurado por los libros frikis, desarrollado a lo largo de toda mi vida (aunque esa es una historia que deberá ser contada en otra ocasión).

Mi intención es ir escribiendo un post sobre cada libro que lea, con lo que este blog será un revoltijo de críticas de libros de fantasía (la mayoría, probablemente), de ciencia ficción, de novelas históricas (con algo habrá que entretenerse mientras George R. R. Martin se decide a terminar A dance with dragons, ¿no?) y de vete a saber qué (aunque ya no leo todo lo que cae en mis manos, como cuando tenía 7 años, de vez en cuando todavía leo cosas raras hasta para mí). Con un poco de suerte, y si aguanto hasta primavera, también habrá críticas de la nueva serie de HBO basada en la saga Canción de hielo y fuego de George R. R. Martin, sobre la que escribí un post en el blog de la tele. Y, probablemente, también habrá mucho refunfuño por culpa de autores que no se ponen manos a la obra (Martin, eso va por ti), por editoriales que tardan siglos en sacar un libro...

Bienvenidos, pues, a este blog.