Capítulo 37: de 'Bill, héroe galáctico' y la habilidad de Harrison para satirizar el ejército

 

Como sabéis, yo soy más de fantasía que de ciencia ficción; de hecho, si no he contado mal, de las 37 entradas que he publicado hasta ahora solo tres están dedicadas a libros de ciencia ficción. Normalmente me lo pienso bastante antes de decidirme a comprar un libro de ciencia ficción, sobre todo si son de ciencia ficción más o menos pura (es decir, esa en la que, antes o después, sueltan una parrafada incomprensible que justifica el motor sublumínico con el que han viajado desde otro planeta o cualquier otro aparatejo similar; qué queréis que os diga, pero a mí eso me rompe el ritmo), porque me cuesta más vivirlo, no me sumerjo en la historia y me aíslo del mundo, como con otro tipo de libros (algo de lo que hablé hace muucho tiempo aquí).

Cuando vi que Gigamesh había publicado Bill, héroe galáctico de Harry Harrison (todo un acontecimiento, ya que llevaban mucho tiempo dedicados únicamente a imprimir más y más ediciones de Canción de hielo y fuego, olvidados todos los demás proyectos que tenían -¿alguna vez publicarán Café de los lunáticos?-), curioseé un rato para averiguar algo sobre el libro que había sacado a la editorial de su obsesión autista con Martin. ¿Un libro de ciencia ficción de humor? Pues no tiene mala pinta... Pero me pudo una manía que tengo desde pequeña, cuando me pasaba una mañana entera en distintas librerías, buscando la manera de conseguir tener libros para leer durante todo el verano (yo no leía, devoraba páginas) con mis ahorros de todo el año; eso me enseñó a que, en caso de duda entre varios libros, el tamaño o la edición más barata marcaran la diferencia (cuando llegaba a casa y empezaba a vaciar bolsas y bolsas de libros, mi madre se acercaba para saquear mi botín y decidir cuáles se iba a leer -de aquella mis lecturas eran más variadas- y siempre me preguntaba si los escogía al peso. No iba muy desencaminada). Así que cuando vi que no llegaba a las 200 páginas, la niñita que compraba al peso se retorció en mis entrañas, quejándose porque, por ese precio, podría comprar alguna edición de bolsillo que supiera que me iba a gustar seguro (sí, amigos, en lugar del típico angelito con su demonio a juego, cada uno encaramado a un hombro, yo tengo a una maniaca devoradora de libros. Nunca he dicho que sea una persona normal). Pero luego las dos seguimos ojeando la contraportada y vimos la siguiente cita: "simplemente, el libro de ciencia ficción más divertido que se haya escrito jamás", ¡de Terry Pratchett! Y eso convenció hasta a mi pequeña lectora neurótica; si Pratchett, que siempre me hace reír, dice que es divertido..., pues habrá que darle una oportunidad (por cierto, esto de las citas de autores famosos poniendo por los cielos otros libros, ¿no os resulta un poco sospechoso? A mí siempre me resulta raro... Pero, incluso así, caigo. Yo soy así).

Bill es un patán de Fingerinadón II que pasa, sin saber muy bien cómo, de estar arando su campo a haberse alistado en el ejército para luchar contra el archienemigo de la humanidad, los chíngers, unos reptiloides de más de dos metros de altura que pretenden acabar con los humanos a lo largo de todo el universo. Empieza con su instrucción, un periodo diseñado por verdaderos psicópatas para quebrantar el cuerpo y la mente de los reclutas hasta conseguir seres brutales, sin personalidad propia, guiados por condicionamientos reflejos introducidos a palos en su cerebro (o lo que queda de él), que seguirán las órdenes de sus superiores, sean cuales sean. Y más tarde sigue a Bill a través de una serie de accidentes y desdichadas casualidades que le llevan a convertirse en un héroe.

Todo el libro está, efectivamente, impregnado de humor, de una mordacidad que se supone satiriza las novelas de tropas galácticas (esas que son como G. I. Joe, pero en el espacio), pero que ataca a todo lo que queda a su alcance: la guerra, que se retroalimenta a sí misma a través de mentiras sin pausa; el ejército, dirigido por ceporros burócratas incapaces de encontrarse el trasero con las dos manos, y formado por descerebrados que no saben por qué luchan, más allá de porque su sargento dice que el enemigo es el demonio; el patriotismo que justifica cualquier atrocidad, siempre y cuando venga del bando de los buenos (los malos no son patriotas, son nacionalistas. Da igual que estén defendiendo el terruño reseco con cuatro cabras al que llaman hogar de la invasión de los patriotas; eso no los convierte en dignos de pararte a pensar si, quizás, lo que tus superiores llaman ataques indiscriminados contra tu nación no se definiría mejor como defensa propia); el reconocimiento del heroísmo con medallas deslucidas que no significan nada... La mayor parte de las veces no estallarás en carcajadas, pero siempre he creído que una media sonrisa sarcástica es, a veces, igual de satisfactoria que romper a reír (y es mucho más discreta en el autobús). Y es que no podréis dejar de sonreír con pasajes como este del periodo de instrucción de Bill: "dado que aquella mañana era un poco más fresca de lo habitual, se pospuso el desfile de los lunes hasta que el suelo de ferrohormigón del patio de instrucción se hubiera calentado adecuadamente para provocar el máximo de lipotimias".

Bill, héroe galáctico es la crítica lúcida y ácida de un hombre que participó forzado en la Segunda Guerra Mundial, de la que salió tan asqueado como para escribir esto sobre el ejército en una edición de Bill, héroe galáctico: "The mixture of sadism, unquestioned authority, brutality, racism, intolerance, vulgarity, to name but a few, was the antithesis of everything that I believed in ... The better you are as a soldier, the worse you are as a human being. Unthinking obedience, rote learning, intolerance to others, nasty death to the enemy, vulgarity and alcoholism - dope now substituted for drink in the new Army - the individual sublimated to the mass mind", y que ve cómo, a mediados de los años sesenta, el mundo vuelve a entrar en la locura con la guerra de Vietnam. Harrison se sirvió de una historia de ciencia ficción para mostrar la realidad del mundo que le rodeaba (y que, desgraciadamente, nos sigue rodeando. Recordad que en el ejército español puede entrar cualquiera con un coeficiente intelectual mayor de 70 -la media está en 100-, sin necesidad de que haya conseguido siquiera el graduado escolar. Y esas personas tendrán acceso a armas de todo tipo), sin tenerse que preocupar más que de inventar un taco multiusos, bowb (foder en la edición en español), para poder representar de forma realista el educado y correcto vocabulario cuartelario para esquivar la censura imperante en EEUU en aquellos días.

Un libro fácil de leer (y no lo digo en el sentido de "hay etiquetas de galletas cuyo argumento es más difícil de seguir" que suele usar la gente, sino en el de que es un libro divertido, corto, con una historia sencilla cuya riqueza estriba en las cargas de profundidad que esconde el texto), más que recomendable para aquellos que cualquiera que no esté obcecado en que el mundo está dividido en buenos y malos según los estándares americanos (es decir, los buenos son ellos y los malos los demás, empezando por todos los que no comen cerdo porque su religión se lo prohíbe, y siguiendo con el resto del mundo como se pongan un poco tontos) y quiera pasar un rato divertido.

Y no olvidéis nunca que "todas las semanas son la semana de fode a tu compañero"