Capítulo 32: de 'La Casa de Cadenas' y de cómo Erikson juega con el lector

A este paso, la etiqueta Steven Erikson va a ocupar media nube. Es lo que tiene que Malaz: el libro de los caídos sea una de las pocas series que estoy siguiendo actualmente (y hablo de las que se publican a un ritmo razonable, así que no incluyo a Anita Blake o Canción de hielo y fuego (que, de hecho, todavía no tiene ni una entrada exclusiva en el año y medio que lleva abierto el blog, solo la que dediqué al autor); vamos, que excluimos cualquier cosa de Gigamesh… Por cierto, además de publicar más y más ediciones de los cuatro primeros libros de Canción de hielo y fuego, ¿a qué más se dedica esta editorial?), que ya voy por la cuarta entrada dedicada a esta serie, en este caso dedicada a La Casa de Cadenas. Antes de entrar en materia, me gustaría plantear una reflexión: ¿por qué el traductor ha decidido quitar el artículo que, en los tres libros anteriores, contenían los nombres de las Casas (la Casa de las Cadenas, la Casa de la Muerte, etc.)? ¿Solo para que parezca que hablamos en indio, o hay alguna razón oculta que no llego a entender?

En una tribu de guerreros perdida en las montañas, un joven teblor llamado Karsa Orlong se prepara para dirigir una incursión en los territorios vecinos en busca de lucha, trofeos y, en definitiva, la gloria que su abuelo obtuvo hace años en un viaje similar. Consigo lleva a dos compañeros que, en cierta manera, atemperan el carácter impulsivo de Karsa, siempre dispuesto para la pelea y la venganza en nombre de las Caras de la Roca, los dioses de la tribu.

Erikson vuelve a jugar al despiste, como hizo en los tres libros anteriores, desde el comienzo, contándonos la historia del guerrero teblor a lo largo de muchas páginas. Una historia que transcurre en un lugar desconocido para el lector y, como se descubre después (eso si no le has echado una ojeada a la sinopsis, claro) en una época pasada, si consideramos la referencia de los libros previos, y que, como siempre ocurre en los libros de Erikson, no guarda relación aparente con nada de lo que ya conocemos, pero que, pasada la mitad del libro, encaja sorprendentemente en la trama. Aunque, eso sí, desvela pocos de los secretos que nos oculta el autor y plantea unos cuantos más de los que preocuparnos.

A diferencia del libro anterior, Memorias del hielo (del que hablé aquí) este es un libro más tranquilo, con acción al final, pero menos trepidante que en el tercero, aunque se centra en menos personajes, permitiendo conocerlos mejor que en los libros anteriores. La verdad es que da la impresión de estar un poco cojo, o de que Erikson se ha valido de estas setecientas y pico páginas para terminar tramas y dejar a los personajes donde los necesitaba para el próximo libro, algo parecido a lo que pasó con Festín de cuervos de George R. R. Martin.

Cuatro libros, varios miles de páginas, decenas de tramas entrelazadas, y cada capítulo que avanzas solo sirve para darte cuenta de que no tienes ni idea de cuál o cuáles son los personajes principales o las tramas importantes; de cuáles son las intenciones de la Casa de Sombra; de por qué los Abrasapuentes son tan importantes en esa partida que Erikson juega con nosotros, con tanta ventaja que no siquiera sabemos con qué color jugamos nosotros. Erikson juega con el lector, sí, y en todo momento eres consciente de ello, pero, a pesar de eso, los libros no pierden interés.

Erikson, junto a Martin, son dos de los puntales de lo que por ahí llaman la fantasía adulta actual. En la superficie no pueden ser más distintos. Erikson no tiene la destreza de Martin para obligarte a encariñarte con sus personajes; la relación con ellos es más fría, quizás porque, debido a su formación como antropólogo y arqueólogo presta más atención a los detalles de las civilizaciones y especies (¿hay alguien más que piense que los t'lan imass son clavaditos, salvo en lo de ser una especie de zombis, a los neandertales?), mientras que Martin se centra en crear un culebrón con personajes magníficos. La estructura de los libros de Malaz es, hasta ahora (recordad que todavía quedan otros seis libros), siempre muy parecida: empiezan varias tramas a la vez, sin relaciones entre ellas y con poca acción (como siempre hay alguna excepción, en La Casa de Cadenas la historia de Karsa es la única al principio), y, poco a poco, van confluyendo hasta un estallido de acción final. Por el contrario, la acción de Canción de hielo y fuego se distribuye a lo largo de cada libro, con varios picos (o cliffhangers, como los llama mi estimado Jimmy) que hacen que no puedas soltar el libro ni aunque vengan con una palanca.

Sin embargo, en el fondo son parecidos: los dos te vuelven loco con tramas entrecruzadas; ambos guardan secretos, ofreciéndote pequeñas pistas en los lugares más insospechados (que, generalmente, tiran por tierra todas las teorías que te había costado tanto idear), y ninguno duda en cargarse de un plumazo a cualquier personaje, sin importar quién sea. Y ambos te mantienen a oscuras de cuál es en realidad el objetivo de los libros, que es la característica que yo creo que los distingue de la mayoría de otros autores de fantasía.

Volviendo a La Casa de Cadenas, es, quizás, un libro de transición, pero no por ello deja de ser interesante, y plantea otra vuelta de tuerca a la serie, quitando importancia a las tramas que habían protagonizado el libro anterior (apenas se habla de los jaghut y nada de Zorraplateada, por ejemplo), y con ello dejándonos de nuevo sin nada de lo que habíamos entendido en los tres volúmenes anteriores a lo que agarrarnos. Ya solo queda esperar a que traduzcan y publiquen el quinto, Midnight Tides (previsto para octubre. Por cierto, este mes de junio saldrá La noche de los cuchillos de Ian Cameron Esslemont, el amiguete con el que Erikson creó el mundo de Malaz, como ya conté aquí), para ver si, efectivamente, es un libro de transición para recolocar las piezas del juego o es que el nivel está bajando.