Capítulo 4: de la renovación de Brandon Sanderson, de elantrinos y brumas

Después de un mes (casi) de lo más ajetreado, que no me ha dejado tiempo suficiente para plantearme escribir algo en condiciones, aunque sí para leer (mi novio, cuando me pilla leyendo, aunque sean dos párrafos, mientras espero, siempre me dice: "cualquier momento es bueno para leer"), tengo unas cuantas reseñas atrasadas. Mi intención es, antes de que se acumulen más cosas, escribir sobre los dos últimos libros que he leído (el primero de Malaz de Steven Erikson y Robin Hood. El Proscrito de Angus Donald), pero, aprovechando que hace poco releí Elantris de Brandon Sanderson y que este verano volví a leer los dos primeros libros de Nacidos de la bruma antes de terminar la serie con El héroe de las eras, también del mismo autor, voy a dedicarle un post a este grandísimo autor.

Brandon Sanderson es un escritor joven que lleva leyendo fantasía desde que era un crío (en la foto tiene cara de friki, ¿verdad?) y que, poco a poco, se aburrió de tanto libro igual a los demás y tanto viaje del héroe, al que se refiere como el Síndrome de Campbell (podéis leer parte de sus reflexiones y las de otros sobre este asunto en los prólogos de Elantris y de los tres libros de Nacidos de la bruma publicados por Ediciones B). Esto nos ha pasado a todos: llega un momento en que el esquema "bueno tontorrón sale a buscar tesoro/princesa/magia poderosa para salvar su pueblo, hace amigos y madura por el camino" cansa; aunque, a veces, algunos autores consiguen, usando esa manida historia, sacar un libro conmovedor que recuerda a un cuento, que, aun siendo para adultos, te deja un regusto a inocencia y pureza; por ejemplo, Stardust de Neil Gaiman, o la trilogía de Lyonesse (que empieza con El jardín de Suldrún) de Jack Vance. Es en ese punto en el que, o bien abandonas el género, o te desesperas buscando algo que te llene. Es lo que le sucedió a Brandon Sanderson, solo que él jugaba con ventaja, puesto que tenía el talento para poder crear aquello que él necesitaba (y también muchos otros, como yo; pero por algo estoy escribiendo en este blog en lugar de publicando libros de fantasía, ¿no?). Tanto, que cuando murió Robert Jordan, autor de la serie interminable La rueda del tiempo (14 libros en inglés; en España la publica Timun Mas, editorial que se dedica alegremente a partir en dos cada uno de los libros ingleses, vendiéndolos por separado, por supuesto), su viuda decidió que fuera Sanderson el encargado de completar esta renombrada serie; de hecho, aquí ya disponemos de su primera contribución a la serie: La tormenta.

El primer libro de Sanderson publicado en España fue Elantris, una novela única tanto en el sentido de que no tiene continuación, como por su originalidad. Con tres personajes principales, la acción transcurre, fundamentalmente, en la ciudad del título, Elantris, antaño sede de semidioses y ahora utilizada como una especie de lazareto para los afectados por una rara epidemia, y en Kae, la capital del país, situada en las afueras de Elantris. Como curiosidad, cada tres capítulos, cada uno de ellos dedicado a uno de los protagonistas, forman un bloque unido por un símbolo (un aon, usado para en la magia de la antigua Elantris) que representa un concepto que hace de hilo conductor. En el libro se entrelaza la política (el reino está al borde del colapso por varios motivos), el amor, la religión, la búsqueda de conocimiento, los impulsos para sobrevivir, el caos y el fanatismo que pueden destruir la ciudad civilizada, el orden y la armonía que pueden surgir en medio de la ley de la jungla... Resulta muy interesante la reflexión de Brandon Sanderson, creyente y seguidor de la Iglesia de Jesucristo de los Santos de los Últimos Días (mormón, vamos), sobre la influencia del fanatismo religioso y el interés de las religiones en el control de las naciones y, sobre todo, las luchas de uno de los personajes con la fe (qué fácilmente la jerarquía de la Iglesia de turno termina ahogando al dios, cómo la gente prefiere seguir a pies juntillas lo que diga el papa de turno, porque es más cómodo que reflexionar sobre el asunto; otro libro −magnífico y, encima, divertido− sobre el tema: Dioses menores de Terry Prattchet).

Tras Elantris, Sanderson continúa ofreciendo calidad con la trilogía Nacidos de la bruma (El Imperio Final, El Pozo de la Ascensión y El héroe de las eras), que supone otra vuelta de tuerca a la fantasía. Ambientada en un mundo postapocalíptico, en el que llueve cenizas y una niebla especial (la bruma del título) llena de terror las noches, gobernado con mano de hierro por un dios tirano e inmortal (el Lord Legislador), comienza con los esfuerzos de una serie de siervos (skaa) por destruir la jerarquía de castas y el implacable dominio del Lord Legislador. Un gran acierto de estos libros es la alomancia, la capacidad hereditaria de extraer distintos poderes de algunos metales o aleaciones, restringida, en teoría, únicamente a los nobles. Esta magia, por fin, se aleja de las tradicionales bolas de fuego (si leéis mi anterior post, advertiréis que ya estoy un poco harta de tanta explosión mágica), lo que supone un soplo de aire fresco en el género.

El primer libro es adictivo, es fácil encariñarse con los componentes de la banda de ladrones que es contratada para derrocar al tirano, incluso con su jefe, una especie de Anibal Smith (sí, el de El Equipo A; solamente le falta decir lo de "me encanta que los planes salgan bien"), pero más frío y calculador; además, se puede leer como una novela aislada si no interesa saber qué pasará después. El segundo es una novela de transición. Como suele pasar, el segundo libro de una trilogía está un poco descabezado porque, a diferencia de El Imperio Final, se queda cojo sin El héroe de las eras. Aun así, merece la pena porque trata de algo que nunca se ve y sobre lo que siempre he sentido curiosidad..., y hasta ahí puedo leer, sin dar pistas sobre el final del primer libro (aunque, como siempre, el que quiera información no tiene más que leer la sinopsis del libro en cualquier sitio). Por último, El héroe de las eras es el libro más duro de los tres, el más desesperanzado, pero el que explica, y ahí radica su inmenso interés, todos los cabos sueltos de los dos anteriores; y creedme, hay muchos más cabos sueltos de los que parecen: el porqué de las brumas y la ceniza, de la alomancia, de los poderes de los inquisidores (una especie de sacerdotes-policías del Lord Legislador)... Una explicación completa, sin fisuras, coherente, pero que requiere una lectura atenta, para no perder ni un detalle.

Por tanto, estamos ante un escritor de fantasía altamente recomendable —a no ser que se tuerza mucho (y no parece)—, incluso para los que no estén muy acostumbrados a este género.