Capítulo 12: de Terry Pratchett, del Mundodisco y de las risas en las paradas de autobús

Desde que empecé con los posts sobre mis autores favoritos, mi novio insiste en preguntarme por qué todavía no he hecho una entrada sobre Terry Pratchett, si es uno de los que más nombro. Pensando y pensando, he llegado a la conclusión de que un post sobre Pratchett supera mis muy limitadas habilidades como escritora de reseñas. ¿Cómo puedo hablar de su obra, si ni siquiera conozco suficientes sinónimos de genial? Aun así, como la incapacidad es también osada, como la ignorancia, aquí estoy, desvariando sobre Pratchett, que tiene la culpa de que la gente me mirara raro en la parada del autobús cuando leía sus libros* (aunque, pensándolo bien, quizás las carcajadas que se me escapaban tuvieran algo que ver con las miradas raras).

Sir Terry Pratchett es el mundialmente conocido autor de la serie del Mundodisco, cuyos libros se venden como churros; lleva vendidas más de 65 millones de copias en 37 idiomas, y es uno de los autores que más venden en el Reino Unido (justo detrás de J. K. Rowling, por supuesto), según la biografía de Pratchett escrita por su agente (es muy larga y el dato está casi al final, pero si alguno queréis echarle un vistazo podéis encontrar el original aquí y una traducción aquí).

El Mundodisco viaja a través del espacio a lomos de los cuatro elefantes que descansan sobre la concha de la tortuga estelar Gran A'Tuin (cuyo sexo es una de las grandes polémicas filosóficas del Mundodisco) y está tan lleno de magia que la luz lo recorre más despacio de lo habitual. Esta magia permite que existan cosas tan peregrinas como el peral sabio (del que se fabrican maletas y cayados de mago mágicos, capaces de seguir a su dueño allá donde vaya), el vino de uvas reanuales (que te provoca resaca antes de beberlo), los dragones que solo existen si crees en ellos, las distorsiones espaciales que hacen que ciertos edificios sean más grandes por dentro que por fuera (como la biblioteca de la Universidad Invisible, donde se forman los magos), o manifestaciones folclóricas antropomórficas como la Muerte (con su túnica negra con capucha y su guadaña y todo), el Hada de los Dientes (el Ratoncito Pérez inglés)...

Los libros están protagonizados por distintos personajes (Rincewind, la Muerte, etc.) o grupos (la Guardia, las brujas, los magos de la Universidad Invisible, etc.) y tienen la enorme ventaja de que son autoconclusivos, es decir, que la historia empieza y termina en el libro. Además, se pueden leer en cualquier orden porque las referencias a libros anteriores no son demasiadas. Aunque, por supuesto, siempre es más recomendable leerlos en el orden cronológico, que, ojo, no es el de publicación de los libros en español (aquí son tan listos que publicaron Eric y Tiempos interesantes años después que El país del fin del mundo, cuando este es la continuación de los otros dos); si no queréis perderos, consultad el orden de lectura actualizado en la web de Pratchett.

Y por qué se venden tanto estos libros, os preguntaréis. Pues porque son magníficos, geniales, divertidos, originales... Pratchett nos ofrece la gran parodia del género fantástico (héroes bárbaros con más de ochenta años, achaques y dentaduras postizas, magos acomodados e incompetentes, brujas que usan más la psicología ─la cabezología, como diría Yaya Ceravieja─ que la magia...), que, en realidad, esconde una irónica parodia del mundo real (quizás más evidente cuando trata temas concretos, como el nacimiento del cine en Imágenes en acción, el mundo del rock 'n' roll en Soul music, o la guerra en Regimiento monstruoso). Todo aliñado, además, con juegos de palabras, situaciones rocambolescas (por ejemplo, cuando, tras el robo de tres caballos, los cuatro jinetes del Apocalipsis ─Muerte, Hambre, Guerra y Peste─ se convirtieron en el jinete y los tres peatones del Apocalipsis), personajes estrafalarios y notas a pie de página realmente descacharrantes. Yo los he leído y releído varias veces y me sigo riendo igual que la primera vez o más (a mi pobre novio, que es un santo, casi le dio un infarto la primera vez que me dejó leyendo a Pratchett y me dio un ataque de risa; ahora ya ni me mira raro cuando lo hago).

Todos los personajes son maravillosos, sean o no protagonistas: Muerte, el Equipaje (no preguntéis, porque a ver cómo os explico que es un baúl de viaje...), el Tesorero y Ridcully, los Nac Mac Feegle, el cabo Noobs, Leonardo Da Quirm (un homenaje a Leonardo Da Vinci), Yaya Ceravieja y Tata Ogg, el Bibliotecario (que es un orangután, los bichos preferidos de Pratchett), Zanahoria, el Gran Gaspode, Y-voy-a-la-ruina Escurridizo... En fin, que los libros del Mundodisco, tanto los escritos para jóvenes (como Los pequeños hombres libres) como los dirigidos a adultos, son novelas mucho más que recomendables para todos los públicos (también para los que no suelan leer fantasía), aunque, eso sí, los dos o tres primeros libros son mucho más flojos (y, aun así, son buenos) que el resto.

Pero, como no solo del Mundodisco vive el friki, también os recomiendo los otros libros de Pratchett: La trilogía de los gnomos o Nación, el primer libro que publicó después de anunciar que sufre una variante rara de la enfermedad de Alzheimer. Mención aparte merece Buenos presagios, un libro que escribió a medias con Neil Gaiman sobre la reencarnación del Anticristo y la venida del Apocalipsis (nada que ver con gnomos y dragones, para aquellos a los que les den urticaria) que es, simple y llanamente, maravilloso.

Para finalizar quería decir que, aunque debido a mi limitada habilidad esta entrada no refleja todo mi entusiasmo por la obra de Pratchett y mucho menos lo magnífica que es (al menos, sirve como homenaje), merece la pena leer a Terry Pratchett, de verdad. Y para todo aquel que quiera meterse más a fondo en el Mundodisco, os recomiendo la web La concha de Gran A'Tuin.

*: Nota para madrileños (lo siento, pero no he viajado lo suficiente en el transporte público de otras ciudades como para saber si se repite el fenómeno en otros sitios): hay ciudades en las que la gente se sorprende más al verte leer un libro en el autobús que si vieran un perro verde conduciendo el vehículo. Incluso aunque no te rías leyendo, de verdad.